"Научи меня умирать" Мацуо Монро. Я поставлю этой книге твердую четверку. Достойна и пятерки, но мысль о том, что есть великий сложный Толстой, глубокий Достоевский… Четверка. Хотя мне снова повезло, в чем в чем, а тут я "удачник", мне вновь попалась книга, очень близкая к моему эмоциональному состоянию. За это, пожалуй, отлично.

Ты, наверное, это прочтешь и скажешь, что я много молчу и мало говорю, или говорю не о том, или глупости. А тут пишу.

"Находясь в чужом лабиринте ты продолжаешь решать свои проблемы. И от этого становится только хуже". Слишком много и часто о себе, даже в чужой паутине, в которую тебя занесло случайно или намеренно. Которую неделю разные люди твердят "человеку важно его собственное Я, если он видит в чем-либо себя, это автоматически начинает ему нравится, становится ближе". Представь, что кто-то видит в тебе не свое Я, не отражение своих поступков, а истинно ТЕБЯ. Ему интересно, правда интересно, о чем ты думаешь, когда остаешься один, страшно ли тебе, когда ты выключаешь свет, о чем думаешь, когда смотришь в окно автобуса. Забавно. По-моему, это большое спокойствие, ощущать рядом такого человека. Нет, речь здесь не только о любви. Об обычном ощущении, что кому-то интересен ты, ты в этом пространстве, ты в себе, вы друг в друге. Представь только.

Несвязно, сбивчиво. И утром я буду думать, "Боже, Соня, что ты такое пишешь на вьюи, зачем тебе это, зачем это кому-то". Ха. "Передо мной взлохмаченное море. Дождь омывает потемневшую листву вечнозеленых дубов и серые валуны на побережье, жемчужно-серая пелена застилает горизонт…" Конец.