Мне так нравится нынешний март. Он так похож на тот март, который во мне, тот март, который всегда в моем сознании. И мне бы, в пору, выйти на улицу—там писать. Писать и мёрзнуть. Тот кто не изливал душу бумаге или Word'у никогда не поймет всего того желания написать и той беспомощности, когда писать нечего, но дико хочется. Бывает так, что ты выжимаешь из себя последнее, а бывает всё из тебя, как рвота. Буд-то бы ты отравился людьми и тебя вырвало буквами. Жаль, что на людях не пишут срок годности. Ведь люди действительно как продукты. Изначально они все свежие, но всё портится, со временем. Кто-то раньше, кто-то держится дольше. Кто-то человек-молоко, а кто-то человек-мёд. Реже встречаются люди-вина и люди-коньяки, которые с каждым годом знакомства становились лучше и лучше.
В конце концов, плохие люди будут всегда, как от этого не беги. Даже не плохие, я бы сказала, а уёбищные. Была маленькая и глупая, мне казалось, что быть странным и непонятным для общества, быть, в какой-то степени, изгоем—крутоприкольнонеобычно. Заблуждения такие заблуждения.
Здохнитевсечтобмнебылопрощежить