Мне бы писать. Мне бы излить себя всю, да ни как. Внутри пусто, а снаружи война. Когда у меня нет переживаний— я чувствую себя ничтожеством. Переживаний душевных, а не «заботы-рыботы». Стабильность. Радует и огорчает одновременно. Ещё огорчает, то, что я не скучаю по своим старым друзьям, по своей старой жизни. Того, за кем я, по настоящему скучаю, не вернуть никогданикогда. Того, кто делал мне больно физически, но не морально. Того, кто не хотел проводить со мной время, но и без меня тоже не хотел. Того, кто был собой всегдавсегда. Лучше бы умирали люди, чем коты.
И я пишу лишь бы что, лишь бы создавалось впечатление. По сути же, ничего не меняется. Сказать нечего, а так хочется