"Я скупала книги пачками, но не читала их. Прикрепляла к стене листы бумаги, но не рисовала. Гитару зашвырнула под кровать. По ночам, в одиночестве, просто сидела и ждала. В очередной раз поймала себя на мысли: что бы такое сделать, чем бы заняться, чтобы труд мой не пропадал зря? Все идеи, приходившие мне в голову, казались какими-то бестолковыми или бесполезными. "

Не могу не написать хоть пару из огромного количества мыслей и чувств, которые я пережила, читая эту книгу. Она по праву займет в моем сердце полочку, на которой красуются "Жутко громко & Запредельно близко", "Над кукушкиным гнездом" и "Зеркало Кассандры", только у нее пожалуй будет преимущество, ведь это не выдумка, а живые воспоминания. Первая мысль, накатившая на меня в первый день взахлеб перелистываемых страниц: "Меня понимают". Странно, казалось бы это чужая история, и скорее должно возникнуть: "Как же я понимаю..", но нет, именно: "Меня понимают". Не знаю, почему так. Вообще после каждой книги, начинаешь мыслить как ее автор. Эта история, как она написана передана, поразила, не всмысле "вау", а как стрела, поражающая жертву. И встряхнула. И сама Патти, этот человек, необычкновенный в своем Я, такая какая есть. Теперь, вспонимая выступления, которые приходилось видеть, песни, которые слышала, все видеться в более глубоком ракурсе. Каждым словом, Патти открывала дня меня что-то новое, о чем я прежде не задумывалась, не подразумевала, от самого детства, когда она открыла, что для нее значит Бог, до последней странице, идеей о том, что умершие рисуют облака (которая меня просто сразила с ног, буквально снесла мне крышу). И, конечно, все эти моменты: Дали, положивший свою костлявую руку на голову; Джимми Хендрикс, случайно появившийся из бара, и признающийся, что тоже довольно скромный; или Джанис Джоплин со словами "Вот так каждый вечер в одиночестве, чувак".

Патти Смит, "Просто дети"