Мне не хочется знать, что он справился, и что дышит,
что карман его джинсов выпирает от сигарет;
что когда треплюсь с другом в телефонную трубку -
он слышит,
но когда предлагают разговор со мной -
головой махнет твердое "нет".

Мне не хочется знать, как он в эти доли секунд,
позволяет себя быть довольным от роли падших.
Жизнь идет, как всегда, а меня за собой волокут
ее сильные руки;
ну, а я вот, пишу репортажи

со всех мест и событий, что были предрешены,
о которых я знала, но не решалась всуе,
потому что за это на язык кладут типуны,
а на простыни белой
кровью и потом рисуют…

Мне не хочется знать, что он есть на этой планете,
что увидеть могу, накачав себя алкоголем.
Это больно, всех тех, за кого был когда-то в ответе,
отрывать от себя
каждый день

слой

за

слоем