Я уже отчетливо представляю, как мне напрямую говорят, какая я дура. Я взахлеб рассказываю о всем, что произошло за шесть месяцев, а в ответ получаю критику. Я практически кричу, что это моя жизнь и газ в пол заставляет меня прийти в норму, а потом тихо слушаю лекцию о том, что при аварии лучше мне будет умереть, чтоб не чувствовать боли за других людей, если встреча произойдет не с деревом, а встречной машиной. Это будет как удар по лицу, только хуже. Я потянуть к пачке, а потом буду убирать с пола все то, что осталось от поломаных сигарет. Бутылку коньяка можно уже вылить в умывальник, а шторы открыть. А еще лучше снять их вовсе. Я обязательно спрошу, откуда такая ненависть, после чего он должен обнять меня и сказать, что я опять ничего не понимаю. А самое страшное, что этого мне действительно не хватало.