почему я перестала писать, все что когда либо проявляло желание быть названным небрежной прозой? потому что у этого весьма не фееричного события есть ряд причин. я забыла, что делает меня счастливой, я позволила моим мыслям превратиться в сумбурный и бессмысленный вихрь и неожиданная мысль, что я сегодняшняя не достойна себя вчерашней, не прекращая бъется о стенки черепной коробки. у меня проблемы, я развита, проблем нет, я их придумаю и я снова развита. почему я создаю формулы работающие в один конец? почему я работаю на два уровня ниже дозволенных рамок, которые сама когда-то отчаянно очерчивала. от того, что теперь я немного далеко рамки не действуют, кто вообще говорил, что я хотела покидать рамки? почему работникам музея можно переносить экспонаты по пыльным комнатам налево и направо, а мне не разрешили даже забрать обшарпанный багет? знаете чувство, когда ты полностью потерян, я тоже. но у меня его сейчас нет. во мне сейчас столько противоречий, что еслибы по улицам бродили винтажные работники фото-бюро с их прекрасными и огромными камерами, которые нередко выдавали брак на фотографиях, моя бы фотография превратилась в забракованный кусок матовой бумаги. рада ли я этому? да лучше так, потому что оказывается счастья для меня это легко, а когда легко-это значит, что тупик. кто любит тупики? вы тоже нет.