совершая бессмысленные поступки.. я думаю, что это приравнивается к тому, чтобы ничего не совершать.
в понедельник утром поезд мягко толкнул меня на перрон, снисходительно наблюдая, как я отряхиваюсь,
иду, запрокидываю голову, спешу в метро каким-то обновленным шагом.
он ещё не знает, что это тоже разновидность конца.
мои графики сбились, оставляя меня, оставляя - никакого грубого повторения для того, кто всегда был таким.
я сижу в квартире, и мне ничего не хочется. вернее хочется, но для этого нужно родиться аутистом, Марком,
имеющим гражданство США, друга-гея и купюру на виски. а пока глинтвейн делает меня угрюмей и несговорчивей,
даже если это кафе, даже если я сижу в компании девушки, влюбленной в нашего общего знакомого,
я фотографировал её 15 минут назад - и кажется, не чувствую ничего, кроме смутного ощущения неправильности
"из мудака в ещё большего мудака. повелитель мудачеств. великое искушение - твой номер телефона.
прошептать - я люблю тебя. на удачу.
jos"
по эскалатору понимать, что не буду - ни звонить, ни напоминать о себе и оправдываться тем что пьян - тем более
я не лучше неё, нет. просто с детства книги были важнее людей. и видимо, это были совсем другие книги
уехать бы. бенгальских огней. смешных фигурок из глины. гирлянды на окнах. снегопада всю зиму - непрерывно.
в поисках уютной квартиры. ёлочные игрушки. старые песни. я не знаю, как среди людей чувствовать себя своим.
чужие стаи. разговоры. смыслы. знаки. как слепой, глухой и непоправимо неправильный. мои не загаданные
желания - встретить кого-то своего
корчиться от не понимания почему же так плохо
раньше такие слова, как "разбить сердце" казались ненастоящими.

­

­