Знаешь, есть такая категория людей, которые обречены всю свою жизнь быть одними. Я знаю парочку таких. Мне крайне жаль таких, хотя я не отрицаю, что сама такая же, хотя и не соглашаюсь с этим.
Эти люди рождаются благодаря людям, у них есть огромная семья, обычно пара сестёр или братьев, у них огромный дом и красивые шторы. Все счастливы и только этот человек, тот самый, обречённый на одиночество просто сидит и понимает, что он обречен. Хотя нет, иногда бывает, что этот человек даже не подозревает о своём одиночестве, обычно вокруг этого человека всегда много народа, всегда крутятся люди и этот человек должен быть счастлив, но его проблема в этих самих людях, кружащихся возле него - они постоянно меняются, этот человек не может найти себе кого-то одного, кого-то надёжного, и после очередного разочарования в друге или подруге винит во всём кого-то и ищет ещё. Эти люденаркоманы - они не могут жить без кого-то рядом и в итоге, в старости они оказываются совсем одни, все вокруг него уже нашли себе кого-то и счастливо доживают свою жизнь, а эти люди просто сидят возле камина и самая страшное это то, что этому человеку нечего вспомнить, когда он пытается заглянуть в прошлое, например, в какое-то лето, то видит всего лишь мелькающие около него лица, перемешивающиеся с одного на другое. И только. Этот человек сидит у камина и понимает, что был с самого начала обречён на одиночество. И это съедает его изнутри.
Бывают так же самые одинокие люди в мире с самого начала осознающие свою "не принадлежность" к другим. Они всю жизнь идут одни и никогда не заводят себе кого-то, даже не пытаются говорить или чего ещё больше - подружиться с кем-то. Они понимают, что одиноки, что они рождены в одиночестве, и что, когда они будут умирать, то так же будут одиноки. Они не подпускают к себе людей, углубляются в себя. Обычно из таких людей должны выходить потрясающие, нет, просто гениальные люди - они рисуют великолепные картины, пишут прекрасные поэмы, создают прекрасные музыкальные композиции для фортепиано, делают прекрасные вещи своими руками и так далее, и тому подобное. Они выливают все свои недостающие чувства и эмоции в искусство, во что-то, где кто-то сможет заметить что-то. Они одиноки, хотя их превозносят на протяжении жизни или после смерти.
И вот у меня перед глазами одинокая старушка с ручкой в руке, в доме тепло и уютно, стоит ёлка, украшенная множеством красивых игрушек, под ней лежат подарки, завёрнутые в разноцветную фольгу. Старушка сидит за столом, её лицо покрыто морщинами, а руки исхудали и можно заметить каждый кость и каждую вену. Эта старушка - известная писательница этого времени, она пишет великолепные стихи, она выпускает бестселлеры. И дом наполнен тишиной, и никого в нём нет, кроме неё самой и её, купленных ей же, подарков. И одиночество сидит напротив неё на стуле, на котором сидело всю её жизнь. И оно протягивает свои грязные руки и тянется к ней, всё ближе и ближе. Оно пожирает её понемногу, потихоньку, не больно.
Не знаю почему и зачем, но мне до ужаса захотелось это написать. Я просто сидела, читала книгу по Культурологии и мгновенно в мою голову, в мои мысли влез тот самый образ бабушки, который я описала в конце; а после него там появился ещё и образ эдакого гуляки, который в конце своей жизни обнаружил, что одинок, что ему нечего вспомнить. Не будьте такими, ищите себе кого-то, будьте с кем-то, друзья, девушки, парни, родители, семья, папа, мама, одноклассники, бывшие одноклассники, новые знакомые, старые знакомые, бывшие и будущие - будьте с ними всеми, не оставайтесь одними, так как, одиночество, оно начнёт пожирать вас. изнутри.