Здесь только разбитые скорые все время куда то торопятся, а мы застываем любуясь осколками… наши ладони все так же с надеждой молятся своим молчаливым богам, нервными срывами, частыми ломками… читай меня по губам, по тем самым - в кровь когда то искусанным, Тобой или кем то после тебя… да я был просто придуманным тем, о ком никогда не скорбят, когда он уходит внезапно, забыв дома теплые вещи, просто стираются из памяти поэтапно руки глаза и встречи.