Летом чувствуешь себя частью какого-то странного и неудачного сплава.
Проезжают мимо такие нужные поезда на Варшаву.
Теряют значение такие слова, как смысл, кофе и контркультура и даже у листьев на деревьях повышается температура.
От этого всего спасает только одно: вечером, когда в комнату не проникает ни одна солнечная иголка, ты трепетно и колко, шепчешь на ухо мне все песни Брайана Молко.