И мне скажут, что завтра в одиннадцать тридцать ты мне не напишешь и даже не позвонишь: от тебя в телефоне останутся километры смсок и миллионы минут, что под утро испарятся в небе, как птицы улетающие в теплые края. Нет, не то чтобы это больно, просто обидно, что было все зря - даже порой вспоминать не хочется, как переступала через себя, как старалась, молилась и все это не уберегла.
Я не раз слышала о том, как девочки в баре за коктейлями говорили, что любви нет и все это бред, на что я улыбалась в ответ, закуривала сигарету и писала тебе "привет". Долго ждала ответа и молилась под утро, чтобы шляпу не сдуло ветром и не расплакаться тебе в трубку от лишней дозы алкоголя или эмоций, которые бьют через край.
Ты глупый, глупый мальчишка, а я отдаю тебе всю себя, только спрашивается зачем и надо ли мне это как всегда.
Завтра в одиннадцать тридцать я полью цветы, налью себе холодного чая и расплачусь, даже эмоции не выключая. Ты же, наденешь свою рубашку в крупную клетку, закроешь дверь и наберешь своей маленькой девочке смс, мол что все хорошо теперь и теперь ты будешь не со мной, а с ней. Только все это будет завтра, а пока - дай мне послушать тембр твоего голоска и разреши присниться, чтобы до самого утра.