Несерьёзно всё это. Вроде, есть что-то, что хочешь сказать, а некому. И бьёшь по клавишам со злобой. А рядом с ними молчишь. Как будто пустышка и нечем тебе поделиться. В принципе, никому того и не нужно. Просто себя ощущаешь лужей. В ней много всего намешано, но всем плевать. Вроде, видят, но значения не придают. И правильно. Зачем? Временная и высохнет. И я такая же. И вы. А асфальтом быть никто не хочет. Глупые сравнения, но на улице дождь, а у меня голова болит от бессоницы. Ни курить нельзя, ни таблетки пить. Потому что одно я запрещаю себе, а второе, также как и первое, вызывает привыкание. А мне никчему две вредных привычки. И ты молчишь. И от чая тошнит. Зато музыка греет, рассыпаясь нотками по кровати, столу, подоконнику, цепляясь за фотографии на стене, летая в воздухе. Заполняет снаружи пространство, как материя.
Всё, вроде, ничего. Да, именно. Ничего.
