я - это 43 килограмма усталости. чердачности. ненужности и уёбищности. я - с синяками под глазами, храническим кашлем, бледностью кожи и вечно босыми ногами. я всегда мечтал писать стихи и рисовать акварелью, но у меня мало что из этого выходит. единственное на что я способен, это напиваться по субботам в одиночестве и выкуривать пачку диабло. валяться на полу, царапать ноги и смотреть ёбаные фильмы, от которых меня уже просто тошнит. каждый кто меня встречает, считает, что я законченная наркоманка. каждый, кто видит меня на улице старается обойти стороной, а в транспортах со мной стараются не садится рядом.

я моральный урод, который растратил всего себя на одного человека. я настолько ломко-зависим от него, что исписал все обои в комнате и десяток дневников глупыми-глупыми стихами. у меня внутри гниль, вязкое мессиво с приторно-тошнотворных запахом сгнившего лука.

вся моя диафрагма покрылась мхом, в лёгких тяжёлый слой пыли, вместо сердца дыра, через которую можно смотреть, как в дверной глазок.

я слоняюсь по книжным магазинам и кафешкам, езжу в другую часть города и падаю через бардюры. пыльный, помятый, никчёмный, кудрявый, влюблённый - выслал себя всего ему через электронные сообщения.

, мне хочется выпадать изо всех окон мира, бежать на вокзалы и скупать билеты на все рейсы. падать на проезжую часть асфальта и громко рыдать. вырезать из себя кусочки плоти ножницаи и выкидывать в форточки.

я выблевал все свои чувства на клавиатуру, выцарапал на своих костях его инициалы. обещал себе ласточек на ключицы с датой, на которую у него будут билеты. так мило и забавно наивно ждал лета и прожигал себя изнутри.

после этой любви от меня ничего не осталось. я был уверен, что знал его наизусть, но я не знаю о нём ничего. и кчёрту все твои просмотренные фильмы, прочитанные книги, то что ты не любишь чай и сладкое. терпеть не можешь мои "я приеду" и песни битлс.

продолжай писать заклинания индивидуальности на руках и не вынимай наушников. сегодня я умер