Я бы смогла полюбить тебя, смогла бы простить тебе все, смогла бы многое, но не могу. Почему? Потому что, ты так и не появился в моей жизни, ты-человек, которому я могла бы все простить.
Рано или поздно, ты понимаешь, что ты ничего не добился и не сделал, за своим 17-20-45 и так далее лет, это озарение приходит неожиданно-в автобусе, который мчит тебя до дома, в метро, под любимую песню, на улице, когда нечаенно встретился глазами с кем-то чужим и не родным. Рано или поздно некоторые мечты так и остаются мечтами.
А однажды ты понимаешь, что ты живой. Нет, нет, не говорите, что все живые и все это понимают. Однажды ты ощутишь это, прочувствуешь до дрожи и мурашек по телу.
А однажды всё рушится, неожиданно очень, как 11 сентября башни в Америке. И ты, наверное, никогда не построишь это заново, и было ли это?
А еще однажды ты понимаешь, что ты одинок, forever alone, и никому нет дела да тебя, ты частичка, крпица в огромном механизме, и быть может, ничего глобального миру не принесешь.
А бывает так, что осознание всего этого приходит в один день, и внутри, где-то около легких начинает щемить и тошнить, как будто все надежды просятся наружу. И ты приходишь домой и понимаешь, что жизнь, настоящая жизнь, проходит мимо тебя-октябрь, декабрь, март… да все твоя жизнь смешалась в один глубок, вся твоя жизнь пролетела сквозь тебя, редко оставляя царапки внутри.
Плохо не может быть вечно, или все таки может? Где ты, тот мой родной и единственный, уютный и любимый, именно мой-город? Где? Наверное, тебя еще не построили.
Москва, как я тебя не люблю.