Иногда ты звонишь мне. Причем, почти всегда под утро, как раз тогда, когда я засыпаю с тяжелой головой, с мыслями о тебе.

И говоришь со мной.

О друзьях (так странно думать, что когда-то у нас были общие друзья), о работе (что я такая лентяйка, не хочу работать), о погоде (ты говоришь, что хочешь меня увидеть, я отвечаю - на улице холодно. Нет, холодно не на улице).

Ты даже представить себе не можешь и не сможешь никогда, чего мне стоит это надменно - холодное "Привет", да и вообще все слова, что я говорю тебе.

Мне бы стоять на крыше и кричать все слова о тебе, чтобы они вылетели из сердца и поразили глаза кого-нибудь другого (как в "Снежной Королеве) ", а не меня.

А я сижу на полу, в свитере, который от моих нервов растянут уже до колен, и вывожу линии на листах бумаги. Потом эти линии перечеркиваю. Потом снова. И так до того, пока вся бумага не станет чернильного цвета.

А потом ты говоришь: "Ладно, мне пора. Я просто хотел узнать, как ты"

А мне так хочется ответить: "Without you i'm Nothing"

А я говорю: "Пока".