впервые мне приснилось море. я стоял на пристани, листая эту странную книгу - "дом, в котором..", нашел её не в самом подобающем месте. она напоминает мне те времена, когда у меня был только Рэй и город ветров казался таким опасным местом. когда внутри маленькое уродство укачивалось на качелях в том осеннем парке и надежда на самом дне карих глаз ещё светилась, незамутненная и безграничная. та атмосфера забитости и любопытства, когда из прокушенной губы течет кровь, и ты просто ставишь опыты. просто. опыты. я хотел бы вернуться в то время, наверное, больше всего на свете. в мир, где на стенах висели плакаты, одна комната на четверых, грузное крыльцо общежития и я по ночам читающий под настольной лампой. там что-то от меня.
она приехала позавчера ко мне на работу и уехала, проклиная меня и все, что со мной связано. а я отчетливо помню, как стучало твоё сердце и двигалась твоя диафрагма, пока я прижимал тебя к себе. и последнее, когда ты уходило, раздраженная, недовольная, я развернулся и бросил тело за тобой, чтобы обнять и сказать то самое главное, что давно не произносишь ты - я люблю тебя. у меня есть импровизированное колечко из бумаги твоего безымянного пальца, что торопливо делал под твоим безразличным взглядом, мне кажется, возможно поэтому я не пытаюсь тебя найти, навязать своё общество. тяжело придерживаться позиций - не искать встреч с тобой, не присылать картинки, видео, не писать о погоде и книгах. а я не буду тебе звонить сегодня и возможно продержусь завтра. удержаться, чтобы не кинуть сообщение вроде - когда у неба падает потолок.. или что вчера я видел маленьких кроликов в коробке в переходе. смотреть и не писать тебе о том, что чувствую, не разделять с тобой свои особенные моменты. я нуждаюсь в тебе, улыбка трогает нёбо. на этом всё.
хочется что-нибудь теплое серого оттенка, свитер, возможно(?). или в глупый мелкий цветочек, где много белого и воздушного.
крутятся странные мысли про бондаж. в моей жизни не хватает секса. стать бы кем-нибудь другим. даже не лучше, пусть будет хуже - только перестать просыпаться, как будто смерть держится за пульс моей руки - стучат вены, взбухают, прямо в глотке и вкус крови растекается по горлу. приобрести былую поддержанную душу и растратиться на карты и уйти в подполье.