скучные банальные самоубийственные сюжеты. оттого, что нас когда-то давно не долюбили. не долепили. мне хорошо знакомы её приступы раздражения.она кидает сообщение - как это все заебало.удачи.не пиши мне больше. и вы знаете это чувство, когда вас оставляют один на один с остатками некогда "мы вместе/рядом/будем".как будто выключили свет, покинули сцену, а тебя забыли. забыть в 21 веке это хуже "убить". мы спорим из-за минаева.она пишет, что не считает людей, читающих минаева, разбирающимися в литературе. это далеко не первый ваш спор, разумеется. ты пишешь в ответ, что тебе однохуйственно, и называешь её книжным нацистом.
вы оба, что называется, задеты в лучших своих чувствах, оскорблены до глубины души.
мы абсолютно не приспособлены к любви.не адаптированный вариант получеловеков.
и почему ранимость на показ.и почему совершенно бездушная жестокость.и почему только калечить, доламывать, коверкать, бить - наотмашь и попадать в цель.
почему в этот момент не вспомнить, как ты на самом деле любишь эту женщину.как сходишь с ума от нежности, когда она потягивается, что-то бормоча неразборчиво тебе в трубку.как волнуешься за неё на каком-то её экзамене, когда она где-то с друзьями или когда голос у неё пустой и трескается.как умираешь от желания заботиться о ней, запечатлевать на пленку
дышать рядом. ты не помнишь этого.
только гигабайты переписок в интернете, чтобы почти поверить в иллюзии.чтобы убедить себя в чем угодно.
злиться на себя, хроническое истощение, обстоятельства. слать все к черту.
вы оба чувствуете себя обманутыми. обманутые люди - это очень разгневанные персонажи. это эмоциональное выгорание. потому что никто и ничто не выматывает столько нервов, как вы друг у друга.
а дальше кто-нибудь из вас выкатит - давай расстанемся. в шутку ли, пряча больные воспаленные глаза за монитором или экраном мобильного, как ваш покорный слуга, истерик пустого книжного магазина. и кто-нибудь из вас скажет - давай, в шутку. и это новый виток сюжета в этом ебанном городе. и все по настоящему.
потому что мы самовлюбленные эгоисты чужих проектов. и тянет с себя блевать, ты знаешь - по разным причинам.
Назови это уязвленной гордостью, назови это принципом, назови это провокацией, усталостью, фикцией, чем угодно.
ты все равно останешься моральным уродом.как там модно? душевным инвалидом. в простонародье мудаком.
И дальше тоже банально до одури, также скользко и мерзко.почему вы знаете сами.
просто потому что мы/вы/она и я/я и ты не верим, что нас может кто-то полюбить. нам страшно перед семейной идиллией, которая кажется нам фальшивой и…
"полюбите нас белинькими", да.
а на деле это все завуалированные раздетые признания, которые вы никогда не произнесете друг другу
я устал просыпаться без тебя
и скучаю по твоему мягкому, напористому рту, по твоим зеленым глазам, которые никогда не смотрят на меня
меня раздражает невозможность к тебе прикасаться, воровать для тебя эти глупые цветы, рассказывать для тебя истории
наблюдать, как ты смеешься, кокетничаешь, огорчаешься, рисуешь, варишь кофе
я скучаю по тебе, дико, невообразимо скучаю. я ревную тебя.
я тебя люблю.
так, как никогда никого не любил и вряд ли полюблю.
и это все - склад оружия против меня. давай, ma petit, расчленяй, стреляй - на этот раз в упор, целься точнее. это моё тебе "презент фо эвриван", моё для тебя откровение.
да, очень жалко.прости меня.ничего другого не умею да и вряд ли научусь
по радио передают грозу и ставят пластинку "сегодня ночью". я облизываю сухие губы.работать еще три часа. глухо стучит сердце и "не волнуйся, я больше не напишу о тебе ни строчки".. потому что я стою в книжном и понимаю, что в каждой книге написано о тебе.