Я забыла про всё. Мой диагноз - ушла в безызвестность.
На полу в куче хлама, обрывков газет и стихов.
Ты прости меня, мама. Извини за маразм и за честность.
Слишком много курю. Слишком много несу не тех слов.

Бездыханное утро. И день ничего не меняет.
И мне стыдно друзьям говорить: ни хера не прошло.
Они сделают вид, что, конечно, меня понимают.
И мне стыдно за слабость, и я процежу: "Хорошо".

Фиолетовой пудрой, ремиксом моим предрассудкам
Догорит сигаретой еще один гребаный день.
Ты прости меня, мама, за шрамы на венах.. Эх, шутка.
Даже это, теперь даже это не страшно, а лень.

На полу. Пальцы сцеплены под подбородком.
Научиться летать на досуге. Попробую завтра.
Очень хочется пить. Но уже, как ни странно, не водки.
Да, вы правы. Не важно. Пи..ц, как не важно, кто автор.

Я забыла про всё. Мой диагноз - ушла в безысходность.
Мне отмерян кусочек земли в этом чертовом городе.
Я сижу на полу. Надо мной потолок, слева пропасть.

Ты прости меня, мама. Я так много курю… в своей комнате.
К.А.М. Gata