Сидя в полном одиночестве и с бутылкой пива в руке у монитора единственного на данный момент друга, - компьютера - начинаешь понимать, что чувства, мать их, умирают очень долго. Сегодня я опять вернулась к моим рассуждениям о трагикомедии всей человеческой жизни и ее составляющих. Самое смешное, я бы даже сказала, эпичное то, что вернулась я к ним на занятии по литературе со своим репетитором.
Я задалась простым вопросом и спросила об этом свою учительницу: "Почему во всей русской литературе, в кладовой русского искусства, не нашлось ни одного произведения, которое бы описывало жизнь простого, но по-настоящему счастливого человека, которому бы не пришлось добывать это счастье какими-то страданиями и нистязаниями?" Ответ был именно таким, каким я и ожидала его услышать: было бы неинтересно. Соглатись, дневник, смешно! Смешно то, что простое счастье, свалившееся с неба, выглядит "неинтересным", а то, что достигается через боль и страдание, - настоящее. Разве Человек может решать, где настоящее счастье, если он даже не смеет наклониться и взять его на обочине дороге, лежащее так открыто и доступно? А всё потому, что люди нуждаются в слезах. Нуждаются в том, чтобы корчиться от собственной боли, изнемогая от стонов, вырывающихся из груди, рвать на себе волосы, сбивая боль моральную болью физической, более осязаемой. Мне так хочется от этого отойти, ведь я видела это тысячи раз.
Я присутствовала на церемонии перерождения человека, становлении его на новую ступень эволюции, самосовершенствования, да только и, будучи новым прототипом совершенства, он падал и начинал строить душераздирающие гримассы, захлебываясь собственными слезами и кровью. Похоже на приступ эпилептика. Неприятное зрелище, но необходимое для осознания устроя самой жизни.
Ну, а в остальном сегодня прекрасный день. Только пасмурный, но когда это мешало нам наслаждаться армагедоном?)