ну да, к черту меня с моими стихосложениями
на последнем задыхающем
разбери меня на фотовспышках
ночью. другая страна. иностранцы в голове и двери лифта, разъезжающиеся, как моё сознание
когда я открываю номер трясущимися руками и прячусь под одеялом
ночью. открываешь бутылку вина с позаимствованным штопором из бара внизу
16 этаж. номер 1606. пачка ментолового винстона.
с балкона мерцает город, это паника светлячков, подожженных на рассвете
слезы с моих век шершавыми пальцами. чужие выборы, отзывающиеся огромной дырой
не-ет, не слушай меня, я забываю своё имя. йозеф. йоз. я представляю чистые страницы. я чувствую на губах соленое море. горькое вино, горькое. я тебе не верю.
утро, в которое мы разъезжаемся. слова, сказанные и недосказанные останутся в номере между кроватями
на тех фотокарточках, где я раздеваюсь, нам кажется, что спина треснет и крылья, выпирающие о позвоночник, вытеснят
во мне все земное
там где надо нежнее, я рассыпаюсь

и да, ты права
мир не вертится вокруг меня
это я с синдромом выкручивания этого мира не излечим

­