громко. ты так громко кричишь душой и никого нет рядом.
так бывает, правда. выпей немного счастья на дорожку и в путь, туда, где никто тебя не найдет, туда, где живет радость.
съежься и замкнись, правда. поверь, это стоит того. хочешь, я укутаю тебя в плед, с невыносимою уже для тебя нежностью. принесу теплый кофе, который на вкус уже родной, но противный, так как пьется каждый вечер.
мы откроем окно, вылезем на крышу, прижмемся друг к другу и будем думать. воздух такой сухой, что им можно давиться.
мы улетим туда, где нет проблем, туда где есть ты. и вроде как чужие, но знакомые. прижмись ко мне. чувствуешь? тепло. и мне больше не холодно в метро.
мне нравится писать тебе, правда. иногда это выходит коряво, спонтанно и довольно банально.это всего лишь крики моей души. некрасивой, убогой, рванной и грубой.
у нас остались давно забытые признания в любви, земфира и пара пачек сигарет. ты помнишь, мы никогда не говорили друг другу "нет". мы любили лгать и преподавать друг другу жизнь. и нет, все были не правы. мы любили друг друга правда.
некрасивые, грязные письма. их очень много, почти все улетают в окно. наверное, под моим балконом, их соберется целая куча, и может, мне хватит смелости отдать эти чувства в твои грешные руки.
я всегда мечтала написать тебе что-то действительно стоящее, что-то, что не стало бы изнутри выворачивать мне сердце…но все бесполезно.
я буду расчесывать свои раны снова и снова, из-за глупого страха забыть тебя. и вроде, как звучит глупо, как у всех. и вроде как…я не знаю зачем.
ведь ты обычный. я обычная. история у нас тоже обычная. но, мы ее чувствуем, она не чужая и потому болит.
и я хочу верить, что буду любить тебя до конца, что ты навсегда останешься моей болезнью, историю которой ты напишешь сам.