I got the magic in me

Обычно смертельно больные главные герои вызывают жалость и сочувствие и эти чувства всегда выступают на первом плане. Но только не здесь, не в этой книге. С самого начала я была настолько удивлена и потрясена незыблимой силой духа Тесс, что не могла поверить в возможность существования такого человека. Но потом я стала замечать щели в этой выразительной стене, что она возвела, как плотину. Только через эти щели можно было увидеть вещи, которые на самом деле имеют значение для героини, можно было увидеть людей, которых этот колючий еж подпустил к себе непозволительно близко.

Поразительно, как малейший пустяк, вроде пучка свежескошенной травы под ногами, может восприниматься как знак, подтверждение того, что жизнь продолжается, что Тесс еще может дышать.

Эта книга с первой до последней страницы прокладывала практически незаметную и совершенно тайную дорожку к моему сердцу, пока голова была одурманена обманными оболочками. И, в конце концов, чувства взяли верх. Я не буду ничего говорить о сюжете и его развитии (а он определенно был на высоте), потому что сейчас я просто чувствую. То ли это внезапно осознанная важность и значимость своей жизни, то ли дуновения ветра теперь словно несут в себе воспоминания… или все дело в горьких слезах от утраты. К сожалению, мы теряем слишком многое в нашей жизни, но оно никогда не сравнится с тем, что мы приобретаем.

Вам правда стоит прочитать эту книгу.

Семейные встречи и ночные посиделки с настольными играми, особым ужином и сердечными разговорами, как я вас люблю! Здорово, когда тебя на протяжении всей недели окружают только дорогие люди, когда ты забываешь про интернет и мобильный телефон, про жизнь вне уютного и солнечного двора, когда на каждое утро, обед и вечер запланирована своя собственная программа, которую хочется выполнять незамедлительно. Тогда так легко и свободно можно почувствовать себя дома. Не просто в знакомых стенах с твоим личным укромным уголком, но по-настоящему д о м а, где покоится твое сердце.

Мне нравится запах машинного масла на моих ключицах, который оставляют твои ладони. Мне нравится находиться в комнате, пропитанной твоим запахом, и изучать в ней твои прикосновения. Мне нравится в отчаянном порыве тоски по тебе искать твой профиль в чужих прохожих и вздрагивать от чьих-то близких шагов. Мне нравится воображать нас двоих в разных точках планеты, сочинять твои монологи и свою тихую улыбку, а затем наш внезапный смех, сливающийся в одно целое.

Ты мне нравишься. И в этих словах куда больше смысла, чем может показаться сперва.

береги себя, пожалуйста

Я никогда не любила поезда. Когда они мчатся мимо, рассекая воздух, у меня перехватывает дыхание. Не так, когда смотришь на что-то особенное. Совсем наоборот. Холодный ужас заковывает меня в свои льда. Невозможно сделать ни шага назад или вперед. Есть только оглушающий стук колес и свищущий ветер. А что уж говорить про те моменты, когда ты невольно взглядом провожаешь вагоны. Расстояние неумолимо нарастает, и сердце совсем разрывается от тоски на части. Ехать внутри – совсем другое дело. И стук колес кажется скорее размеренным, успокаивающим, чем вселяющим ужас.

Но я боготворю дороги, которые ведут к новым эмоциям и моментам, которые вслеяют моему сердцу надежду.

Лучше шаг за шагом, в единстве с природой, чем в огромной груде железа.

“I like to see people reunited, I like to see people run to each other, I like the kissing and the crying, I like the impatience, the stories that the mouth can't tell fast enough, the ears that aren't big enough, the eyes that can't take in all of the change, I like the hugging, the bringing together, the end of missing someone.” (c)

На свой день рождения больше всего на свете я хочу старую, пыльную пишущую машинку с западающей буквой "К".
Чтобы бывший владелец любил конверты и красный цвет, кружево и крушения сердец, конечные станции и тихие коридоры. Чтобы каждая буква содержала в себе тяжесть многолетней истории, чтобы каждая кнопка помнила пальцы прошлых владельцев и хранила в себе их порывистые или, наоборот, слишком медлительные нажимы.
И чтобы обязательно громко стучала, выбивала каждое слово со страстью юных лет, чтобы хранила молчание по утрам, но верно устилала символами сотни страниц по ночам.

Почему, когда закрываешь глаза, не чувствуешь себя в полной безопасности? Но когда накрываешь лицо ладонями, чувствуешь прикосновение на щеках, все страхи отступают. Почему так? Иллюзия безопасности или реальность? А может, все дело в энергии, которую излучают наши ладони? Мне нравится чувствовать их пульсацию на своих щеках, нравится, как ладони обдают жаром или, наоборот, охлаждают кожу, мне нравится барабанить подушечками пальцев по векам и вдохновенно думать о разных вещах.

Если разобраться, в мире так и происходит. Вокруг полным полно критиков, ненавистников и циников, которые давят на тебя, окружают со всех сторон. Но вот в чем суть: когда ты начинаешь творить, все они превращаются в бесформенную серую массу за твоей спиной. Когда ты занят любимым делом, чужие мнения теряют смысл. Есть только ты и твое вдохновение, которое дарит дорожку света, ведущую только вперед.

Мы не ничтожные, не маленькие. Внутри нас простираются целые города и океаны, тысячи людей смеются одновременно или разлетаются на осколки. Мы значимые. Мы видимые. Мы, живущие на планете земля, никогда не должны сдаваться и опускать руки. Потому что вселенная внутри каждого из нас.

Мне вовсе не нужны чужие приветы. Чужие слова и улыбки. Вряд ли мне нужны их одобрения или даже признания. Порой мне кажется, что эти люди - картины. Некоторые из них оживают и их хочется поселить в своей комнате на стене у кровати, улыбнуться с утра, пожелать спокойной ночи перед сном. Некоторые становятся картинами-проклятьями, которые скупают на аукционах за миллионы, а затем эти люди отнимают у них что-то важное. И тогда "покупатели" избавляются от надоевшей картины, но на самом деле ее след остается на стене ярким пятном на выгоревших обоях. Ну а есть и пустые, неживые картины, которые пылятся в многочисленных пустынных галереях, дожидаясь своего звездного часа.

Все это ничего. Но вот интересно, кто рисует нас, людей? И как так получается, что мы обязательно остаемся в рамках? Разнообразных, но все таких же бесконечно непрерывных.

Hey, i'm me. And you're going to listen to my stories.

и если б я был размером с пылинку
или взмахом крыла птицы,
то ночевал бы только на твоих ключицах (с)

Может я не всегда смогу заставить тебя смеяться или шутить ночи напролет. Но я всегда буду рядом, чтобы взять тебя за руку, сказать, что не оставлю тебя, что бы ни случилось. Я буду забавно напевать известные песни и танцевать на кухне, пока кипит чайник. Я буду писать и засыпать тебя стихами, строчками, многоточиями. Я не усну, пока тебе грустно или одиноко. Отыщу самый нелепый фильм и мы будем удаляться от реальности вместе. Я покажу тебе красоту в нашем потерянном мире, заведу на крышу, чтобы быть ближе к звездам.

Я не всегда могу быть смешной. Но я не могу быть безразличной.

Это ведь не страшно, отдавать свое сердце другим без остатка?