Мне вовсе не нужны чужие приветы. Чужие слова и улыбки. Вряд ли мне нужны их одобрения или даже признания. Порой мне кажется, что эти люди - картины. Некоторые из них оживают и их хочется поселить в своей комнате на стене у кровати, улыбнуться с утра, пожелать спокойной ночи перед сном. Некоторые становятся картинами-проклятьями, которые скупают на аукционах за миллионы, а затем эти люди отнимают у них что-то важное. И тогда "покупатели" избавляются от надоевшей картины, но на самом деле ее след остается на стене ярким пятном на выгоревших обоях. Ну а есть и пустые, неживые картины, которые пылятся в многочисленных пустынных галереях, дожидаясь своего звездного часа.
Все это ничего. Но вот интересно, кто рисует нас, людей? И как так получается, что мы обязательно остаемся в рамках? Разнообразных, но все таких же бесконечно непрерывных.
