Это просто Вьюи блог

Перестань намекать на постель -

Ведь проблем не решают объятьем.

Я сегодня надену Шанель –

Буду в маленьком черном платье.

Хватит «гнать» романтичную чушь.

Видишь, лед уже в виски растаял?

Ах, какая нестойкая тушь…

Только плакать у нас – против правил.

Где ты ангелов видел с тату?

С интеллектом таким аморальным?

Так старался, а выбрал не ту…

Что ж бывает… не все идеальны.

Шпилька – больше, чем просто каблук…

Это высь! И стремление к звездам!..

И давай обойдемся без рук,

Ведь – увы – приручать меня поздно…

Лучше битва, чем мир взаперти.

Это тайна всех маленьких женщин:

Из двух зол, что стоят на пути,

Выбрать то, что покажется меньшим.

Стоп! – не чокаясь, выпьем до дна

За любовь! / а сквозь зубы «Проклятье!»…/

Беззащитна. И этим сильна.

В этом маленьком черном платье…

Мне холодно! Прошу вас помогите!

Мне холодно, ведь я совсем одна!

В ответ я слышу: «Извините!

Ты сильная. Согреешся сама».

Ах так? Сама? Ну что ж сама, так ладно.

Согреюсь. Еще будете жалеть.

Сейчас уже не холодно, - прохладно.

Теперь себе я не позволю умереть.

Еще вчера, всплакнув, одела б платье,

Легла б в постель и волю я слезам дала.

И прошептала: «Всем вы передайте…

Ах, передайте, что принцесса умерла».

Еще вчера. Но не теперь, смотрите!

И пусть мне холодно, ведь я совсем одна,

Но я согреюсь, слышите!!! Учтите!

Я сильная. Я жизнь испью до дна.

Я вам скажу спасибо птичьей трелью,

За то, что путь по жизни свой ищу.

Но то, что вы когда-то не согрели,

Я вам, учтите, в жизни не прощу!

«Ах, строго я прошу вас, не судите,

Но холодно, а вы совсем одна!».

В ответ скажу я: «Извините,

Я сильная, согреюсь и сама»

Я тебя очень прошу, не говори мне про любовь.

Я слышать про твою любовь не могу.

Пойми уже, наконец, когда ты говоришь: "Я тебя люблю", так ты в эти слова один смысл вкладываешь, а я совсем другой смысл из них извлекаю.

Как будто ты кладёшь в шляпу апельсин, а я из неё достаю кролика.

А ты меня потом спрашиваешь: ну как, вкусно?

И я сразу в ужасе: мне что, его убить нужно?

И съесть?

А я его, наоборот, морковкой кормлю, и у него нос шевелится, и уши розовые просвечивают на солнце.

А ты, ну так, между прочим, предлагаешь: давай я тебе его почищу.

Я это себе представляю, и мне сразу дурно делается.

Тошнит, голова кружится…

Ну ладно, говорю, почисть…

И ухожу из дома, чтобы этого не видеть.

Возвращаюсь через час, а ты сидишь в кресле, весь пол в апельсиновых шкурках, а кролика нет нигде.

Ты мне вкладываешь в рот дольку апельсина, и меня немедленно рвёт от вкуса свежей крови.

Я думаю: убийца.

Ты думаешь: истеричка…

Осень - это кофе с корицей, кленовые листья, разноцветные, как часть детского рисунка, тёплые, нежные плюшки с вареньем и тонкий запах дыма….

Осень – она в мелочах
…когда в уютной кофейне заказываешь не мохито со льдом, а кофе
…когда хочется не мороженного, а горячего шоколада
…когда выходя в спешке из дома, накидываешь сверху шарф…
…когда гуляя по парку с удивлением прислушиваешься к шороху листьев под ногами…
…и все чаще берешь с собой зонт…
И глядя на тучи, не спешишь нахмурившись за уходящей маршруткой, а просто улыбаешься, ощущая на коже первые, крупные капли…щуришься навстречу ветру, поднимая воротник…и понимая – ОСЕНЬ пришла..

[Кутается в большой шарф. прячет глаза за челкой.всё чаще она одна. Методично улыбается тем, от кого уже тошнит и систематически ссорится с самыми близкими. никому не признается, что у нее в плеере. ни от кого не прячет своей грусти. никому не признается, что у нее в жизни. даже умудряется почти дружить с тем, кого имеет право ненавидеть. она просто отвыкла\разучилась жить.]

Летнии романы заканчиваются по разным причинам. Столько говорится и делается, но исход всегда один. Они как падающая звезда — захватывающее мгновение вспышки небес, мимолетный проблеск вечности только вспыхнула и ее уже нет.

Распахнулось пальто, словно не было пуговиц.
Ну скажи, разве так обнимают друзья?
Вот дыхание наше с тобой перепуталось…
Нет! Прости, мой хороший… Не надо. Нельзя.
Мы не виделись — верно. Соскучились- правильно.
Губы близко совсем… Поцелуем грозят…
Перепутались волосы, сбилось дыхание…
Отпусти, мой хороший! Не надо. Нельзя.
Ты готов запустить в меня фразой отточенной.
Отстранился чуть-чуть, нежно взглядом скользя.
Нет! Молчи! Если скажешь — все будет испорчено.
Мы друзья, мой хороший. Всего лишь друзья.
Друг-мужчина, друг-женщина — зыбки понятия.
Тут нельзя отступить на три слова назад.
Как опасны бывают такие объятия…
Мы друзья, мой хороший… Нам правда нельзя…

сегодня я открыла новый мир.
я услышала о чем люди говорят в маршрутках.. на остановках.
как гудят машины и ругаются водители.
как кондукторы требуют платы за проезд и выгоняют пьянь из автобусов.

я забыла дома наушники от плеера…

Счастье женщины не в возможности выбирать среди сотен мужчин. Счастье женщины в возможности позволить себе быть с тем, кого любишь. Из тысяч и миллионов поклонников-сотни красивых, сотни богатых, сотни ревнивых, сотни желанных и может не быть не одного любимого.А тот, кого любишь может оказаться под запретом. Запретом времени. Запретом расстояния. Запретом гордости или слабости

Господи, как быстро меняются идеалы.. Как стремительно катятся в пропасть вера/надежда/любовь.. Сегодня мы ещё не знаем друг-друга, а завтра уже и знать не хотим.. А между этим успеваем влюбляться, ценить, ссориться/мириться, заниматься сексом, уходить/возвращаться, писать смс, обсуждать последние новости давать/забирать обещания и т. д. Но рано или поздно приходит это самое завтра.. И становится безразлично.
У меня есть одна черта.. Толи дар толи проклятие.. Я нахожу в людях, то за что их стоит любить.. То в чём они неповторимы.. Я говорю им об этом, иногда даже убеждаю.. Для меня каждый человек - это целый мир..
В последнее время часто совершаю ошибки.. Стало меньше чувств/эмоций/искренности.. Больше недоговорённости/скрытности/пустоты..
И хочется перемотать плёнку жизни и переиграть кое-что.. Потому что мне не хватает одного человека.. Мне не хватает друга, которым он являлся.. Друг.. В этом слове так много всего.. Умение выслушать/посоветовать/поддержать/просто быть рядом/смеяться над разными глупостями.. Это умение прощать.. А больше ведь ничего и не нужно..
В голове столько всего.. Я мысленно прошу прощения в стотамкакой-то раз…

Многие люди боятся пустоты, потому что она напоминает им об одиночестве. Всё должно быть заполнено - ежедневники, склоны холмов, свободные места на стоянках… - но когда все пробелы заполнены, начинается Настоящее Одиночество.

Она никогда не бывает одна.
Она никому ничего не должна.
Она никого не будет искать.
Она не умеет любить и прощать.
Она не мечтает, не любит, не ждет.
Она тихо курит. В душе ее лед.
Она на вопросы не ищет ответ.
Она умирает, ее почти нет.
Но что-то тревожит порою в тиши
Осколки ее недобитой души,
Она помнит образ, холодный, как лед,
Он колет ей мозг и уснуть не дает.
По венам тихонько бежит кофеин,
И снова она среди каменных льдин,
И хочется крикнуть, но голоса нет;
Образ любимый растает… Рассвет.
Она будет утром, какою была,
Холодной, надменной, сгоревшей дотла,
Циничной и злой, знавшей, что значит боль,
На раны других сыпля мелкую соль.
Но ночью придет светлый образ во сне,
Она лишь одна знает, что это с ней,
Что будит в ночи, что волнует ей кровь:
Она иногда вспоминает любовь.

Они дарят хорошее настроение и особенную атмосферу, куда бы не пришли… озаряя все и всех вокруг своим светом, засыпая конфетти из улыбок, зажигая и удивляя.

Они приносят в сердце, словно в мешке, море счастливых воспоминаний и мгновений – и вместе с ними приходит все то хорошее, что было, есть и будет. Именно будучи рядом с такими людьми вспоминается что-то радостное, доброе… старое как мир… но такое важное для нас.

Эти люди для каждого найдут доброе слово, улыбку, в которой можно прочитать “я в тебя верю, и понимаю тебя, улыбнись – ведь ты чудо”. И ты действительно чувствуешь себя ЧУДОМ…! Они берут тебя за руку, глядя в глаза – и даже когда на сердце тоска, нельзя не улыбнуться в ответ – улыбнуться искренне. И во время такой вот улыбки на сердце становится немножко легче…

Люди-праздники… не всем дано их встретить… но те, кто знаком с ними лично, знают, это – неповторимое чувство.

Как будто возвращаешься в город детства, в тот мир, где не было тревог и печали, боли разочарований и слов “прощай”, “ненавижу”, “больно”. В мир, где есть лишь радость, тепло сердец и поддержка близких.

Такие люди радуются каждому дню, плачут вместе с дождем, и улыбаются с солнечными зайчиками. Они могут сделать праздник из ничего – именно тогда, и для того, кому он очень нужен. У них в кармане всегда есть запасная коробочка красок и кисть – чтобы безжалостно закрасить черно-белые будни… добавить цвета… придать жизни…

Это они видят голубое небо над серым забором, они кормят бездомного всеми забытого котенка, они собирают огромный букет из одуванчиков и дарят его ветру.

Это они приходят внезапно и всегда во время, чтобы подарить нам маленький, но очень важный праздник под названием “счастье”.

А за собой они оставляют праздничный запах бабушкиных пирожков, горячего шоколада, корицы и апельсинов – запах того времени, когда мы были счастливы… этот запах запоминается НАВСЕГДА.

Но у праздников тоже есть выходные. Те дни, когда им тоже очень нужен праздник, нужно знать, что их любят и в них нуждаются. Те дни, когда им нужны мы и наша поддержка. Наше понимание и вера в то, что наступит “завтра” и будет новый особенный праздник, а значит им нельзя опускать руки!

Люди-праздники… не забудьте зайти к ним, когда наступит выходной. И тогда понедельник встретит праздником ВАС.

В первый раз смывать в душе ласки нелюбимого мужчины с обожженной кожи всегда больно.

Впервые собирать осколки прошлых фантазий и глубже вдох при его прикосновении. Царапая его руки и спину от разрушающей боли, от щемящей тоски по рухнувшим иллюзиям, в то время, когда он расценивает это как страсть и желание.

Как талантливо девочки научились превращаться в шлюх. Закусывая губы, выгибаясь в спине, с пустыми глазами за его плечом, останавливающимися на часах, фотографии, плинтусе, лишь бы мимо.

Горячая вода, 3 пропущенных – мама, Он, Он.

Холодные капли до озноба. Чтобы без запаха и вкуса, чтобы без следа, без отпечатка. По холодной стене вниз. Без слез. Только впиваясь ногтями в собственные ладони. Глоток коньяка за помин души.

Впервые всегда больно. Мы учимся.

Об этом стоило рассказать девочке раньше…