Это просто Вьюи блог

я устала завидовать этим улицам.
вот прохожие мимо идут, целуются,
он высокий, худой и немного щурится
от затопленной нежностью пустоты.

обнимает её, зарываясь в волосы,
что-то на ухо шепчет чуть хриплым голосом…
я стою и считаю на "зебре" полосы.
он смеется… почти как ты.

разве ты меня плохо знаешь?
у меня на неделю семь пятниц,
а ты с интересом: "ну как там
твои дела? "
через лет эдак пять я тебе
отвечу, что мальчика родила.
покрестила и твоим именем
назвала.
и совру, что время
чертовски лечит.
и смолчу, что про мальчика
соврала.
у меня будет девочка и у нее
непременно будут твои глаза.
я потом расскажу ей: мужчин
с твоим именем точно любить
нельзя

(c) Мила Ли

Мы теряем

очень нужных

нам людей.

Мы идиоты.

бывшая.
его бывшая
он рассказывал.
долго.
и скучно.
странно.
но он держал меня за руку.
знал.
что мне совсем это не интересно.
но продолжал рассказывать.
и да-да.
самое странное.
не упускал ни одного момента.
он рассказал мне о ней всё.
не упускал даже интимных подробностей.
он проклинал её.
а потом снова с улыбкой идиота говорил.
какая она хорошая.
всеми возможными способами пытался её унизить в моих глазах.
а меня превознести.
но потом снова.
какой она любит чай.
с чем носит фиолетовые ботфорты.
и как засыпает.
как прижимается.
что у него дыхание перехватывает.
про руки.
про глаза.
про её мечты.
а я сидела.
смотрела в его глаза.
и прекрасно понимала.
что этот дурак любит её.
а потом поднесла руку к его лицу.
провела нежно по щеке.
и всё же целовать его не стала.
как бы мне этого не хотелось.
вообщем я просто поняла.
что он нужен ей.
даже не так.
как она ему.
и вот я - не стала его портить.
в смысле пачкать.
для неё.
ради неё.
пусть забирает.
а так то.
да. я ненавидела её.
да

ЭТО ВАЖНО

единственное, на что мы до сих пор способны — это помнить друг о друге. память о людях со временем тускнеет, а тоска, по ушедшим событиям, только усиливается. и когда, в минуты грусти, вспоминаешь, как раньше было хорошо, ты начинаешь искренне любить тех, кто был рядом.

Я тебя очень.

Я тебя крепко.

Не так, как обычно…

Совсем непривычно.

Редко.

Но в тысячу раз Сильней.

В тысячу раз верней.

И как не странно больней.

Перегорело. Уже не больно.
Сижу напротив, смеюсь, шучу…
- Как жизнь?
- Нормально
- И я довольна
- Давай за встречу?
- Давай чуть-чуть..

- Ты замуж вышла?
- Ну да. А что мне?..
- Да, ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь?..
- Помню..
- Я тоже помню..
- Ну вот и ладно. Давай без слез.

- Ты стала жесткой.
- Прошло три года.
- Не так уж много.
- И это срок…
- Сегодня жарко.
- Ага, погода…
- Да, очень жарко, я прямо взмок.

- А он, твой этот…
- А, ты о муже? Хороший парень.
- А он…какой?
- Как муж - он лучше, любовник - хуже.
- Зато надежный и под рукой.

- Такой как надо?
- И что такого?
- И даже любишь сильнее чем?…
- Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем…

- Ну да, конечно. Прости.
- Не надо.
Перегорело…Одна зола.
Но только, знаешь, я встрече рада.
И даже лучше, что я пришла.

Теперь я вижу: перегорело.
А ветер пепел уносит вдаль.
Не шевельнулось, не заболело.
И я спокойна. И мне не жаль.

Как ты уходишь, ссутуля плечи..
Как в черно-белом немом кино.
И все же грустно от этой встречи.
Перегорело, а все равно…

сложно просто взять, и не сказать "привет "
не съесть парочку вкусных конфет,
изнурительно-долго ждать от него ответ
или собрать все чувства и выбросить в пакет
когда каждую долю секунды тратишь на мысль о том,
где он, с кем он, когда он придет домой,
не куражил ли с бывшей, где-нибудь, за углом?
Боже, как же сложно любить, но не быть вдвоем

Подвинься, Мальвина.

Я - новая муза Пьеро.

Бедняга так плакал, когда ты ушла с Арлекином,

что в чёрные слёзы обмакивать впору перо…

Но клин, как известно, легко вышибается клином.

Вот так-то, Мальвина.

Отныне он мне посвящён

со всеми своими стихами и грустью впридачу.

Он, кстати, просил передать тебе низкий поклон

и фото - с улыбкой и подписью: "Больше не плачу. "

Ну что ж ты, Мальвина, уныло таращишься в пол,

нахмурив свои неестественно тонкие брови?

Жалеешь, небось, что поклонник к дурнушке ушёл:

волос голубых не имею, как, впрочем, и крови.

Ну ладно, пора мне и знать… эту, как её… честь!

А то засиделась я. Всё. Не хворай. Убегаю…

Что-что? Номерок телефона? Конечно же, есть.

Записывай…

Имя?

Зови меня просто:

" ДРУГАЯ".

и пока ты там в кабаке заливал печали виски или текилой
я училась жить без тебя, тренировалась, искала силы
я с упорством ребенка пробовала улыбаться,
скрещивала за спиной пальцы: «только бы не сломаться. только бы не сломаться»

и пока ты там томно курил кальян, танцевал, напивался и падал,
вспоминал меня, жаловался друзьям, какая я падаль,
может, стоило все поменять и остаться,
я стискивала зубы: «только бы не сорваться, только бы не сорваться»

и пока ты там репетировал на очередной девиц
взгляд этот блядский, пресс свой стальной и бицепс,
остро шутил, угощал ее Асти, просил раздеться,
в голове билась мысль: «скорей согреться. мне экстренно нужно согреться»

и пока ты там центр компании, завсегдатай потасовок,
резидент ночных клубов, звезда городских тусовок,
я привыкаю подолгу тебя не видеть
каждый вечер: «только бы не начать тебя ненавидеть, только не ненавидеть»»

и пока ты там собираешь вещи и строишь планы,
на лето/будущее, складываешь чемоданы,
выбрасываешь последнее, что от меня осталось,
я заклинаю: «только бы забывалось, скорее бы забывалось»

и пока я здесь научусь ходить без твоей руки,
как учатся дети, поднимаясь, стискивая кулаки,
посмотрю как ты бежал отсюда,
потом вдруг вздрогнул, остановился и оглянулся
и подумаю «только бы не вернулся, только бы не вернулся»

ты как-то там по утихнешь, задумаешься, рассеешь смог:
«видишь, ты без меня научилась, а я без тебя не смог.
самого себя не получается обмануть.
научи меня, как тебя вернуть.
покажи мне обратный путь