La petite mort

Мы умираем каждый день и час,
Нам это ощущение не ново.
И, как ни странно, быть убитым словом —
Больнее, чем погибнуть от меча:
За поцелуем простодушной стали
Не прячется обиды трупный яд,
А стрелы, что из нежных губ летят,
Отравлены. Мы это испытали.

(с) Вероника Иванова

Иногда мой внутренний демон слишком близко подбирается к границе с реальностью. Тогда я начинаю чувствовать в себе не только человека, но и хладнокровную тварь.

То, что во мне отвечает за умение любить, сочувствовать, сопереживать, как будто покрывается тонкой коркой льда. И внутри там, где должна находится душа, остается только холод.

Близкие люди начинают раздражать, а чужие слабости- злить.

В такие моменты главное крепко держать поводок. Если отпустишь, эта демоническая зима не закончится никогда.

Надоело копить все в себе.

Надоело думать, как могут отреагировать люди на ЭТУ сторону моей личности.

Надоело надоедать себе внутренним психоанализом.

Надоело быть доброй и понимающей.

Надоело быть неправильным эгоистом, который думает в первую очередь только о себе, но поступает, скрепя сердце, на благо другим.

Так что тут будет находится всё то, что я не умею/не могу себе позволить показывать в реальности.