И всё так же, уходя в себя, я продолжаю рисовать птиц… И иногда, заглядывая в зеркало, я замечаю, что сам — не больше, чем неудачный набросок птицы, написанный рукой неизвестного мастера на скомканном клочке случайной реальности.
Поймёт не тот, кто много видел
А тот, кто много потерял.
Простит не тот, кто не обидел,
А тот, кто многое прощал.
Осудит каждый, кто не в силах
Пути другому уступить,
Ревнует только тот, в чьих жилах
Кровь никогда не закипит.
И боль чужую взять не сможет
Кто выгодой своей живёт,
И грусть ночами не тревожит
Тех, кто любви не познает,
И счастья встречи не узнает,
Кто расставаньем не дышал.
Лишь тот, кто многое теряет
И цену многому познал.
Хочу такой комочек счастья, только черный) Но подарить не кому…
Ночь, улица, фонарь, аптека.
Бессмысленный и тусклый свет.
Моей душе нужна опека.
Кто б защитил от этих бед?!
Она нага. Легко ранима.
Пуглива посторонних глаз.
И прячется от всех под гримом
Оптимистичных бодрых фраз.
—Bам что? - ну как всегда -понятно
Аптекарь сух и молчалив.
А он ведь тоже вероятно
С тоской на парочки глядит.
Ваш пластырь- "прячет взгляд"
—Спасибо.
Поглубже в капюшон и - в путь!
Нева течет степенно мимо..
Вздохну, присяду отдохнуть…
Душа, не бойся, выходи.
Нет никого под тусклым сводом.
Ты видишь шрамик у души?
Вот это все твоя работа.
Он кровоточит. Иногда.
К примеру, прямо в этот вечер.
Так будет может быть всегда,
Хоть закрепила пластырь крепче.
Самые популярные посты
