Мало ли кто приезжает к тебе в ночи, стаскивает через голову кожуру,
доверяет тебе костяные зёрнышки, сок и мякоть.
Мало ли кто прогрызает камни и кирпичи, ходит под броней сквозь стужу или жару, чтоб с тобой подыхать от неловкости, выть и плакать.
Мало ли кто лежит у тебя на локте, у подлеца, и не может вымолвить ничего, и разводит слякоть посреди постели, по обе стороны от лица
Мало ли кто глядит на тебя, как будто кругом стрельба, и считает секунды, и запоминает в оба: ямку в углу улыбки, морщинку в начале лба, татуировку, неброскую, словно проба.
Мало ли кто прошит тобою насквозь, в ком ты ось, холодное острие
чтобы не жилось, - через лёгкое, горло, нёбо, и два года не знает, как сняться теперь с неё.
Мало ли кто умеет метать и рвать, складывать в обоймы слова, да играть какие-то там спектакли, но когда приходит, ложится в твою кровать, то становится жив едва, и тебя подмывает сбежать, не так ли?
Дождь шумит, словно закипающий чайник, поднимаясь с пятого на шестой этаж
Посиди с бессонным мало ли кем, когда силы его иссякли.
Ему будет что вспомнить, когда ты его предашь.
Предам. Увидете.