Все браки начинаются одинаково и по сути заканчиваются тоже одинаково.
Кому-то деньги, кому-то секс, кому-то страх одиночества, общественности, кому-то иллюзия. У всех свои истории, но начало одинаково- розовая блевота, далее быт и поехали все эпитеты крутых дешевых романов о любви. Дети немного сглаживают темноту придавая ему серый оттенок, но суть остаётся только другого цвета.
У кого-то кризис через 20 лет, а у кого-то через месяц после торжества. Боясь, дележки даже имущества живут бедолаги, мучая друг друга, создавая иллюзию счастливых отношений даже не перед другими, хотя не без этого, а прежде всего перед самими собой.
У ребёнка должны быть папа и мама, но если родители живут только ради детей, дети видят токсичные отношения, а эта модель неправильная. А есть правильная семья?
Страшно писать это, потому как темное дно рвётся наружу, только всем плевать. Успокоиться, перебесится. Боюсь ли я что ты это прочитаешь? В глубине души даже хочу, чтобы ты случайно это нашёл. Хотя о чем я? Мы все о себе, о себе.
Ты вцепился в меня мертвой хваткой, ты делаешь мне больно, кровоточит место твоих челюстей, рана не заживает, потому как ты все не разжимаешь, держись. Со временем боль стала тупой, я просто привыкла к этой хватке. Может даже кровь скоро запечется?
Писать могут только душевнобольные люди? Я согласна с этим определением. Моя душа очень больна от всей это мерзкой серой паутины.
Половину слов ты даже не поймёшь, потому что твоя душа слишком однобокая. Как мне только пришло в голову тебя называть любимым?
Оголена, как провод. Скоро резина сверху сотрется и останется только алюминиевый провод. Может будет лучше? Ток буду проводить, не сдерживая резиновыми обертками.