la-la

Ты не помнишь меня, милый.
Моего “Miracle” не помнит твой “Jamamoto” –
запах мужчины, измеренный в миллилитрах.
Моих отпечатков нет на твоей сетчатке.
Я не указана в титрах
и в списках пропавших без вести.
Привкус моей светлоглазой прелес-с-с-сти
сохраняют кадры с 26-го включительно,
вырезанные при монтаже.
Ты не помнишь меня.
Впрочем, я тоже.
Не помню.
Себя.
Уже.

—Когда все стояли в очереди за совестью, я рядом покупала конфеты.

— Ты плачешь?
- Нет, я, блядь, ночью в кровати лук режу.

— Мне не нравится число тринадцать.
- А мне нравится.
- Да, тебе вообще нравится всё ебанутое.
- Да, ты мне нравишься.

Хорошо иметь острый язык - никто не будет стремиться к тому, чтобы вы лизали ему задницу.

—Ты всё ещё о нем думаешь?

— Бывает.

—Часто?

—Немножко утром, немножко днём, немножко вечером, немножко ночью…

— Я люблю ее, прости…

— Лучше бы ты сказал: иди на хуй. Это как-то… человечнее, что ли.

Это только в сопливых романтических фильмах так красива грусть ссоры;

она сидит на подоконнике, обнимая колени, плачет и думает о нем, он стоит около каминной полки и задумчиво смотрит на плюшевую игрушку, подаренную ею.

На самом же деле все гораздо прозаичнее: она валяется вся зареванная в постели, сжимая кулаки так, чтобы ногти впивались в кожу до крови, а он ебет другую.

— Я влюбился в тебя.
- Тебя тоже с первым апреля.

Если громко крикнуть в туннеле слово "влюблять", эхо ответит: "блять-блять-блять".

Символично?

По-моему, очень.

А ведь есть такие люди, на которых надо вешать табличку: "после таких сходят с ума".

Все, что мне в нём казалось загадочным и богатым внутренним миром, оказалось просто ебанутостью.

—Я тебя люблю.

—Ничего страшного, это пройдет.

Больше всего бесит то, что у всех все хорошо.Такое ощущение, что я, блядь, проспала бесплатную раздачу пиздюлей волшебной палкой.

Иногда блядство и донжуанство - это просто последствия безответной любви.