Ko L.A.

правила очень просты
поверь в то, что звёзды в небе
это цветы

я погашу свет и передвину всю мебель,
чтоб нам
было просторнее

этой ночью ветер гонит к нашим краям
облака калифорнии

это важно мы вместе,
твои руки
твой свитер из шерсти,
твои волосы с запахом хвои
никогда не оставят меня в покое
даже если я окажусь на другой стороне экватора

нам будут не нужны слова

созвездия родинок

на твоих, уставших к вечеру, плечах

манят мои ладони

давай сегодня о простых вещах

и медленно тлеющих сигаретах

на твоем балконе.

я много курю. до горечи во рту

оставляю после себя

смятые пачки

и похоже, греет только одно

что встретил ту,

чьи губы

/с привкусом мятной жвачки/

обжигают кожу

и заставляют внутри все гореть,

словно в аду.

у тебя хоть раз было ощущение, что ты без страховки и самой высокой высотки летишь, а внизу тебя встречает ченая-черная дыра? и ты уже тоскуешь по той крыше, с которой случайно решил слететь? или когда тебя накрывает такая жуткая хандра, когда ты никому не рад, даже тихому одинокому вечеру с книгой? вот это как - без тебя не уметь.

это бабское ремесло –
уметь дорожить только тем, что того не стоит).
(ты умная девочка, радость моя, окстись)

засыпает город, где каждый пятый - поэт, каждый третий - фотограф,
гениально поющий труп.

вот так бьются блюдца, погода хмурится хмурится. я не спешу на улицу. я никуда не спешу. я пишу тебя, я постоянно тебя пишу. и мне всегда не хватает фраз. мне еще хотя бы один этот чертов раз взять тебя за руку. и я не ною, честно, не ною, мне бы просто смотреть, как в глазах твоих синеют туманы южных прибоев.

я всегда говорила что ты один такой, ты нежно проводил рукой по моим волосам и говорил - я никому тебя не отдам.

бьются блюдца, вьются кольца твоих волос на мои колени, как бы мы не хотели - метели успели замести пастели которые не нам стелить. мне тебя не забыть. тебя из меня не выбить, как не изворачивайся, как не крутись. дубовые ставни грохочут бешенно, от таких ветров как не грохотать, вот и в голове у меня все грохочет и я, как помешанная, не могу без тебя засыпать.

А я обо всём пишу, не сумев вместить, считая любовь суррогатом, а зло - причиной. Есть люди, которым правда не по пути. Есть вещи, которые правда необъяснимы.

Есть боль, за которую мало сказать "прости".

Так между нами не умещается ложь, как бы я не старалась глушить сигналы, я знаю, нам будет сложно, но ты никогда не уйдёшь. И вот, почему-то стихи любимым всегда картавые.
Мне недавно сказали, что под лопатку нож - самый лучший подарок. И я осознала

Почему там всегда болит.

И стою. И течёт твоя душа в мою. (с) М. Цветаева.

когда отворачивается кто-то один, поворачиваются пятеро других

важно об этом помнить

потом, кстати, первому становится интересно,

что в тебе нашли те пятеро, и он возвращается

у моего внутреннего радио иные частоты
у читаемых книг не такие страницы
у моих музык не то ноты
у людей не такие лица
у просмотренных фильмов не те сюжеты
там скорее преобладают драмы
у меня другие заголовки в газетах
в панораме не те цветовые гаммы
у меня не такие сны
передо мною другие цели
мне бы дожить до весны
что сочится во все щели

Однажды
я загадал тебя
на падающую звезду,
потом понял,
что буду желать тебя
в новогоднюю ночь,
а сегодня
ты уже стала принадлежать мне
на правах сна
с четверга на пятницу,
того самого,
который приравнивается
к вещему.

Уже можно не пересчитывать числа,
чтоб погадать на счастливом билете,
не обрывать лепестки на цветах,
не загадывать
чёт-нечёт на номерах маршруток…
Ты уже где-то рядом,
ты уже
должна сбыться.