Love Mika

ааа какие милости!

Терри Ридчарсон для журнала Вог.

Всё это Терри Ричардсон, конечно.

на календаре весна.

на улице лето.

на градуснике +20.

ааа!идём загарать?;}

I ♥ Mika

I ♥ Mika

I ♥ Mika

I ♥ Mika

I ♥ Mika

Дочитала сегодня книгу.

Удивительно, но на столь толстую книгу, у меня ушла всего лишь неделя.

Если честно, какие то странные чувства остались после неё. Мне на самом деле очень жаль, что она закончилась, потому что за эту неделю, я как-то целиком и полностью погрузилась в тот мир.А ну и конец там, без всякого "happy end`а".Вообщем для себя я нашла много нового.

Вот такими словами заканчивается книга:

Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы; она сама не ведает, что за сила заставляет её кинуться на остриё и умереть с песней. В тот миг, когда шип пронзает её сердце, она не думает о близкой смерти, она просто поёт, поёт до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвётся дыхание. Но мы, когда бросаемся грудью на тернии, — мы знаем. Мы понимаем. И всё равно грудью на тернии. Так будет всегда.

(с) Колин Маккалоу. Поющие в терновнике

мужчины и кошки

это что-то неописуемоенеописуемоенеописуемое

Он постоянно курил.Иногда доходило до 3 пачек в день.

У него было 2 состояния:он пьян и он с похмелья.

Он плакал у меня на плече в центре города.

Он был на дне.

Он любил "вещества, изменяющие сознание".

Он рассказывал, что видел под кокаином.

Он не был красив.

Он был бесконечно счастлив.

Он мог сорваться и приехать в любое время дня и ночи.

Иногда ему не хватало денег на проезд и он шёл на другой берег пешком.

Он находил для меня любые фильмы.

Он подарил мне нерасчёсанную зебру.

Он дарил мне сандаловые палочки.

Он брал меня за руку и вёл на крышу, пить пиво.

Он покупал мне сахарную вату.

Он писал смс под утро, чтобы я не могла ответить.

Он мог исчезнуть, просто не появиться и всё.

У него были тонкие пальцы.

Он пил кофе, ночами.

У него была копия Магнума,

наручники,

знак "стоп" в комнате,

ожоги от потушенных мной сигарет на руке.

И опухоль мозга на предпоследней стадии….

У неё в письменном столе лежит тетрадка, куда она записывает когда и что она употребляла. какие эффекты, ощущения испытывала.
дневник на 98 листов, исписанный больше чем на половину.
каждая запись примерно на лист, в начале дата и название - в конце каждой записи фраза "я брошу".
и каждый раз после фразы новая дата. с интервалом в 2е суток.
учиться в престижном вузе на отлично. читает книжки в метро, слушает хорошую музыку, одевается в меге, не ожидая распродаж.
у неё хорошие друзья и любящие родители.
они всей семьёй смотрят тв в гостинной и обсуждают, как же ужасен человек, принимающий наркотики.
она кивает, но ничего не говорит.

Эти чудесные алко-мальчики, такие невероятно красивые, романтичные, безумные, чуть-чуть нарко и немного би - это не ваш вариант.
Они не буду держать за руку вас в сложные моменты.
Они не станут теми отцами, которыми будут гордиться ваши дети.
Они не доживут до 35. А если доживут, превратятся в страшных, замученных жизнью идиотов без целей.
Они нужны вам сегодня как последствие взрыва гормонов и моды.
Глупые девочки, хватить ныть.

а вот когда вот любишь (ну так, чтобы хотелось сказать - "люблютебялюблюнемогу"), то ничего как раз говорить не хочется. и делать ничего не хочется. и никаких артефактов не надо. и даже фотографии в альбом ни одной не наклеиваешь, да и альбома-то не заведено в доме. и открыток не даришь, и подарки нежно подписываешь редко-редко.
а просто просыпаешься в 4.46 и лежишь, уткнувшись носом в затылок. и внутри - такая звенящая тишина. и сердце вот-вот екнет в последний раз и распадется на кусочки. ужасно хочется разбудить, но если разбудить, то кроме "люблюнемогу" сказать все равно ничего не получится. и ты просто лежишь и стараешься не дышать громко.
а к тебе поворачиваются и бормочут - "знаешькакятебялюблю?люблюнемогу.. "
и засыпают
например, в 4.49 утра.

у них, понимаете ли, любовь была
логичная такая, тихая… год недавно стукнуло.
никаких тебе безумных поездок автостопом
ночей перед закрывшимся метро
бешеных плясок под дождем и подростковых мечтаний,
спизженных из "реквиема по мечте "

просто любовь
со сковородками немытыми, редкими кисками-зайками
творчество? хах. ему там место не было.
девочка его проста до безумия в своей логичности
математик, бухгалтер или экономист. по-любому!

а тут я появляюсь!
из тамбура, точнее, вываливаюсь
какие-то случайные соседи по вагону гашиш предложили
а я что? я дура. две плюшки скурила
и потом, улыбчивая вся, сижу ему рассказываю
что в голове творится, какие мысли мозг занимают
чего хочу, чем занимаюсь, стихи свои читаю
сама же их и хвалю
а он только головой мотает. соглашается.

он для меня был каким-то сосудом, что ли, куда можно было мысли сбросить
и губкой, впитывающей все мои выделения разума
удобно очень
волшебной меня называл, необычной, странной, сумасшедшой

только вот когда обратно приехали, оказалось
что девушка его мне собирается морду набить
он, идиот такой, сказал ей, что любви, кажется, нет больше
а мне сказал, что в душе его полная катастрофа
что делать, спрашивал
с ней все так было статично, понятно
а я ему свободу показала, к творчеству вернула
фея вся такая

- сам думай, - говорю, - я тут ни в чем не виновата. мирись с девушкой и все.
и ухожу.

мне, понимаете ли, нужен человек сложный
с еще большими загонами, чем у меня
чтобы мучил меня, терзал сомнениями и недоговорками
а не смотрел влюбленными глазами

мне нужен законченный романтик
пьяный шекспир, депрессивный лермонтов, невозможный буковски
еще немного сумасшедшего кафки, глубокого сартра и угрюмого бродского
и все это в смешном угловатом мальчишеском теле
взъерошенный подросток-воробушек
с непостоянными настроениями

короче. давайте завтра напьемся до свинячих визгов
и будем приставать к нежным манекенам в охотном ряду

Я больше, чем уверена, что у каждой циничной суки двойное дно, и если запустить руку в волосы на затылке и запрокинуть её голову назад, целуя где-то за ухом, и шепча ей, что ты ждал, казалось, целую вечность, то второе дно сломается и ты погрузишься в мягкое, теплое лоно нежной девочки, которая всю жизнь ждала, когда её прижмут к груди и погладят по голове.
Если уйти на утро и не оставить номер, то нежность и шрамы, которые ты оставил полуфабрикатом любви, который выдавал за заботливо приготовленные пирожки с чудом, в её глотке, всё это быстро покроется коркой второго дна.
Но оно всегда ломается. Всегда-всегда. Главное знать подход.
Но есть вещи более страшные, на мой взгляд. Это когда ты прижимаешь к себе нежную девочку, эдакого пьяного подростка, мягкого, поддатливого, теплого безгранично преданного, а если надавить чуть сильнее, то ломается второе дно и ты видишь под ним циничную суку. Просто она устала. Отчаялась.
Таких, наверное, не отогреть уже. Да и незачем. Счастливы они. По-своему

и она мне сказала: "бля в солярии на три дня вперёд запись…- говно!".
да, конечно, это говно.
я, пожалуй, коротко и ровно.

говно - это когда ты все свои 28 лет был фотографом, а потом ослеп.
говно - это когда мечтал всегда играть на гитаре, но рук у тебя нет.
говно - это когда тебя сбивает машина в день твоей свадьбы насмерть.
говно - это когда ты безумно хороший человек, но ты на героине и давно.
говно, блин, - это когда твои родители шлют тебе смс из падающего вниз самолёта: "мы тебя любим. будь хорошей, дочка".
вот это всё - говно.
а солярий твой ПОЛНОЕ говно.

вот и отличия.

Доброе утро.

И всё это просто слова что "утро добрым не бывает"

бывает, ещё как бывает.просто нужно уметь правильно просыпаться.