ритмы окон, улиц и дорог

в душе революция
слишком много боли
люди в самые сложные для тебя времена уходят,
а потом как ни в чем не бывало:
давай начнем все с начала.
я коллекционирую каждый свой страх потерь –
их так много скопилось,
что можно разжечь
и греться.
почему каждый раз, выходя за дверь,
люди забывают уйти
из сердца?

Мы стали друг для друга кем-то больше,
Чем те, кто делят постель после клубов.
С ним рядом быть хочется ближе и дольше
И дело вовсе не в тачках и шубах.

С ним хочется книги читать на кровати
И в свой выходной не звонить никому,
Быть целый день дома, в домашнем халате—
Всю нежность дарить лишь ему, одному.

У нас с ним всё глубже, чем чувства наружу
И чтобы любить мы не ищем причины,
У нас есть доверие, крепкая дружба,
Ну разве за деньги любят мужчину!?

Мы с ним друг для друга намного важнее,
Чем те, кто "полюбит" за роскошь и вещи—
Кто рядом остаться на время сумеет
До первых проблем, расколов и трещин.
…
И так хорошо допивать с его чашки
И не сомневаться в нём ни на грамм,
Он дарит мне тихо по телу мурашки
И делит свой мир со мной пополам..

Научи меня предавать…
Так, чтоб совесть потом не мучала…
Научи меня изменять…
Убирая любовь до случая…

Научи меня не беречь…
Тех кто рядом… кому так дорог,
был твой каждый и вздох, и взгляд…
Честность? К черту ненужный ворох…

Научи! Я прошу!!… НАУЧИ!!!!!
Предавать идеалы, доверие,
А святыни, что с детства внутри,
Научи, как забыть их учения.

Научи меня не жалеть…
Никогда… никого… ни о чем…
Научи, как других предавать…
Даже тех, кто подставил плечо…

Не хочу больше верной быть…
Никому…
Ни тебе, ни себе…

Научи меня предавать…
Чтобы легче жилось на земле…

Карина Дадаян

Она никогда не бывает одна.
Она никому ничего не должна.
Она никого не будет искать.
Она не умеет любить и прощать.
Она не мечтает, не любит, не ждёт.
Она тихо курит. В душе её лёд.
Она на вопросы не ищет ответ.
Она умирает, её почти нет.
Но что-то тревожит порою в тиши,
Осколки её недобитой души.
Она помнит образ, холодный, как лед,
Он колет ей мозг и уснуть не даёт.
По венам тихонько бежит кофеин,
И снова она среди каменных льдин.
И хочется крикнуть, но голоса нет;
Образ любимый растает… Рассвет.
Она будет утром, какою была,
Холодной, надменной, сгоревшей дотла,
Циничной и злой, знавшей, что значит боль,
На раны других сыпля мелкую соль.
Но ночью придет светлый образ во сне,
Она лишь одна знает, что это с ней,
Что будит в ночи, что волнует ей кровь:
Она иногда вспоминает любовь….

Мне нужен тот, с кем я смогу делиться своими стихами,
стихами великих поэтов и нишевых авторов;
тот, кому можно рифмы вслух усталыми вечерами;
кто будет их слушать до дрожи в коленях внимательно;

кто будет со мной говорить поэтическим шепотом;
кто будет болеть за мои загулявшие строки;
с кем, если захочет, смогу поделиться «опытом»
и тот, кто захочет, захочет не просто, а очень.

И чтоб он любил меня вместе с моими рифмами;
Чтоб если фильм ужасов, то «глазки закрой, милая»,
А на ночь, чтоб баловал сказками, ласками, мифами –
с утра чтоб шептал полусонный мне на ухо «ты моя».

Мне нужен до страха, до крика, до пульса потери
тот, кто прикоснется к душе голосом и глазами;
кому, если, вдруг, я не верю, то миг – и верю…
Мне нужен лишь тот, с кем смогу поделиться стихами.

© M

Как это важно - быть любимой!
По настоящему, всерьёз.
Единственной, необходимой
до сумасшествия, до слез!
Любимой быть без опасений,
без подозрений и тревог,
без страха и пустых сомнений,
так как любовь задумал Бог!!

Говорят мне порой: "Ты жестокая!
Капли яда бурлят в крови. "
Я отвечу, что я суровая
С тем, кто в душу плевать норовит.

Говорят, что порой я властная.
Бурю в силах создать в глуши.
Я отвечу, что я опасная.
Не прощаю предательства, лжи.

За спиною твердят, что гордая,
Сторонюсь иногда других.
Отвечаю, что я достойная
Выбирать с кем по жизни плыть.

А порой шепчут, что стервозная.
Столько козней создать могу.
Бойтесь Бога! Я просто грозная,
Низости других не терплю!

А еще слышу, что я классная,
Лучше ангелы лишь в раю.
Это те, с кем я дружбой связана,
Это для тех, кого я ЛЮБЛЮ.

Я ненавижу женщин в бесформенных свитерах
с льготным абонементом в «Ленком», «Современник», «Этсетера».
Смотришь на пальцы - не замужем, любит стирать.
Смотришь на губы - надменна, скупа на ласки.
Даже порой - и осанка, и волосы без седин,
а веет глубокой могилой, в которую как один
летят Достоевский, Булгаков и Константин
Сергеевич Станиславский.

Я ненавижу женщин, скупивших Родео-Драйв,
идущих на «лабутенах» в роскошные номера.
Глядишь в декольте ей - там светится копирайт
пластического хирурга с опытными руками.
Такая пройдёт, как агония, как гроза,
и чувствуешь - пальцы мечтают хватать, а язык лизать…
Но только засмотришься - резко по тормозам,
и хрясь в неё камнем!

Я ненавижу женщин-наседок а-ля маман,
такие обычно сидят с рукоделием по домам,
и всё у них славненько: ужин, детсад, роман
[бульварный бестселлер о чем-то таком бандитском].
Oна вам расскажет под водку и корнишон,
как Митя покакал оранжевеньким в горшок,
в манере Ван-Гога, и все испытали шок
и долго ребенка лобзали по ягодицам!

Я ненавижу женщин, сидящих внутри меня,
я им поджигаю Избы и завожу коня,
мне хочется их уничтожить, убить, унять,
в глубокие лузы загнать беспощадным кием…
Но всё, что я вижу в других - это точно я,
поскольку на каждую женщину есть персональный яд,
поскольку на каждую женщину есть персональный ад,

и это - другие.

Сола Монова

наша привычка влюбляться в недостижимых -
это прививка от жёсткой порнухи быта.
пусть у кого-то личная жизнь в режиме
схожем с тюремным, и "сердце-моё-разбито",
" ах-он-подлец" и "я-не-ревную-вовсе" -
скучные треки, заевшие на пластинке.
наша любовь - почти колдовская осень,
медленный танец под грустные песни Стинга.

наша любовь - проверка себя на прочность,
стимул расти, даже если "куда же дальше? "
наша любовь несбыточна, непорочна
и не содержит токсичную примесь фальши
или десятка добавок и аллергенов
вроде истерик и бытового блядства.
видимо, есть что-то странное в наших генах,
что заставляет безвыходно нас влюбляться,
не замечать, свои ли вокруг, чужие,
Армагеддон кругом или просто ливень.

наша привычка влюбляться в недостижимых
делает нас сильнее, но не счастливей.

© Джезабел Морган

Как странно позволять себя любить –
Застывшую. Замерзшую. Немую.
Сдержать в себе еще одну весну и…
Как странно позволять себя любить.

Как страшно позволять себе мечтать
О береге. О парусе. О чуде.
Глотнуть с мороза солнышка чуть-чуть и –
Как страшно позволять себе мечтать.

Как больно вырастать из ничего:
Из горечи – из хаоса – из праха…
Стыдясь, кривой побег пускает плаха.
Как больно вырастать из ничего.

Как золотом горячим по щекам
Молчанья реки вытолкнуть наружу?
И силу разрешить свою разрушить
Как? Золотом горячим по щекам.

Как весело себя не узнавать!
Придумывать. Предчувствовать. Предвидеть,
Кто из чужих зеркал сегодня выйдет…
Как весело себя не узнавать.

Как странно позволять себя любить –
Смелеть, смотреться молодо, смеяться,
Менять слова местами, изменяться…
Как странно позволять себе любить.

Марина Дубиковская

Когда я стану старой теткой
И стервой злой наверняка
В кошмарных спущенных колготках,
К тому же чокнутой слегка,

Когда ходить я буду с палкой,
Чесать свой крючковатый нос,
Со старой выцветшей мочалкой
На голове вместо волос,

Ко мне негаданно нагрянет,
По злой иронии судьбы,
Мой долгожданный принц-засранец,
Мой гений чистой красоты.

Лишь глянет на меня вполглаза -
И пропадет любовный пыл…
Ему прошамкаю: ?Зараза!
Подонок! Где ж ты раньше был?..?

…И он, кладя в стаканчик
челюсть,
Вздохнет иль пукнет…иль икнет:
Промямлет тихо: Моя прелесть!
И к ножкам, как кулек падет.

Я шел к тебе, терпя мученья,
Я тупо подвиги свершал,
Копил я злато и каменья,
И крохи знаний собирал.
И вот теперь тебя достоин!
Теперь, принцесса, все твое!
…Ах, старый лысый глупый воин!
И что нам делать, е-мое??

….
У этой маленькой страшилки
Мораль мы все таки найдем:
Пока вы можете-ЛЮБИТЕ!
…а прЫнцев после подождем..

Автор неизвестен

он громко кричит мне о том, что не верит в Бога.
стучит по столу: "я всеми фибрами атеист!
мои убеждения, пожалуйста, ты не трогай.
да, мудак я и скандалист".
он говорит, что не носит креста на шее,
а крест - на спине, и справляется с ним он сам.
" если бы ваш Отец к вам хоть чуточку был добрее,
Он бы с этой планеты к себе не забрал Христа.
и поверь, не я здесь один не верю
в то, что всех нас когда-то ждет смертный суд.
нарушителям заповедей в рай закроются двери
в качестве наказания за клевету и блуд.
а вот такие верующие после лежат в дурдомах,
молятся стенам, распространяя бред.
и у них бессоницы, а после слепая кома..
все, что дает вам вера приносит вред. "
он в красках все объяснил религиозному идиоту,
с сигаретой откинувшись в кресле, ждет мой ответ.
_____________________________________________
" почему, скажи, в сломанном самолете,
стремглав летящем к земле, атеистов нет? "

(с) Алена Танчак

Всё так и было. Так оно и было.
Я не любил её, она меня любила.
Я не спешил, она не торопила,
Я не решил, она за нас решила.

Я исчезал, она меня искала,
Я возвращался злой и сам не свой.
Когда я врал смотрела и молчала,
И улыбалась мне, качая головой.

Я ревновал, она не ревновала,
Я предавал, она была верна.
Я не прощал она мне всё прощала,
Всю ночь тихонько плача у окна.

Запорошило всё, метелью закружило,
Дорогу к дому снегом завалило.
Всё так и было. Так оно и было.
Я не забыл её… Она меня забыла.

забывайте меня проклятьями.
сигаретами, что с ментолом.
я пыталась чужими объятьями
вас забыть, да и валидолом.

только знаете, все без то'лку.
и печаль нагоняет блик.
мне так горестно, одиноко,
будто мир в одночасье сник.

и ваш образ, с горчинкой явной.
хоть рычи по вам, хоть рыдай!
я звонила вам, помните, пьяной?
в занесенный снегами февраль.

только вы не подняли трубок.
видно я растворилась впотьмах.
не поверите мне так трудно,
поминать вас в своих стихах.

Алина Григорьева

может ли что-то случиться между?… не торопись, не срывай одежду.
ты не какой-нибудь там невежда.
я не ошиблась в тебе, герой?

пусть не из робких (мне лет-то двадцать). я не приверженец провокаций,
так что не вздумай со мной играться,
лучше поедем ко мне домой…

я в развлечениях тоже профи: будет и чай, и десерт, и кофе,
так что не хмурь ироничный профиль,
я всё же ведаю, что творю.

можно, конечно, с разбегу в койку (чтоб у соседей трусились полки),
дело не хитрое – вот попойка,
градус сознания ползёт к нулю.

но разве нужно вот так? должно ли? я не приверженец монополий,
но не хочу нам обоим боли,
секса по глупости будет жаль.

так что реши, что тебе здесь нужно: похоть - отдельно, отдельно дружба
я, к сожалению, безоружна,

а у тебя за спиной кинжал…