Fuck it are you listening

некоторые девочки иногда так пишут в своих бложиках про недавнообразовавшихся своих мальчиков, что просто руки чешутся зайти к ним в список френдов, чтобы найти того, за кем они на самом деле всеми этими постами гонятся три дня, чтобы сказать, как он им безразличен.

мне кажется, все будет хорошо.
серьезно.
потому что это был такой кайф, драйв и феерия, от которой изнутри штырило на первом же вдохе и не отпускало до самого конца.
очень неожиданно, очень. и безумно круто.
это невозможно было не почувствовать, глядя снаружи. ну по крайней мере, мне кажется, что невозможно.
а значит, все точно будет хорошо. осталось только немножечко подержать кулаки и пальцы.

такой сон снился, когда завалилась спать вот пару часов назад - бесконечно прекрасный. про него даже писать не хочется, хочется его прожить.
хотя вредно спать днем, а потом просыпаться - в голову лезет столько вопросов, что спотыкаешься о них.

интересно, если я как-нибудь куда-нибудь пропаду; напишу тут что-нибудь вроде "Мама, я уехала в Мексику рубить кактусы. тчк. Не волнуйся. тчк." и вывалюсь из виртуальности, телефонности и расстояния вытянутой руки - как быстро это заметят? и, что самое любопытное - сколько людей? и сколько НЕ воспримут этот финт как должное, а будут скучать, искать и как-нибудь волноваться?

есть вещи, которые меня бесят. и еще такие, существование которых я в принципе признаю обоснованным, но, пожалуйста, не в радиусе моего мира.
последние дни - за исключением среды, которая вышла на удивление крутой - были наполнены такими вещами под завязку. я осознала в себе зачатки мерзопакостной нетерпимости уже под конец. и эта нетерпимость, знаете ли, доставила несколько весьма приятных минут, когда я вместо счета до 10-ти сразу слала на куда подальше. легче дышать становится сразу же, знаете ли.

если и есть на свете тема, о которой тяжело писать - то это счастливая взаимная любовь. честное слово, что нового можно написать, когда часть мозга превратилась в фабрику по производству розовых соплей счастья? в связи с происходящим рок-н-роллом моя голова занята всякими глупостями и нежностями, с каждым днем защитный кокон отваливается кусками, но это не страшно. если объективно - я же уже переживала что-то подобное, и живу в таком состоянии сейчас. 6 месяцев не стоит сбрасивать со счетов, но субъективно - ни в какое сравнение не идет. всё в разы осознаннее и весче, проходит ощутимее и чувствуется глубже.

никогда я не стала бы выносить на публику то, что хотелось бы хранить — а что-то и похоронить — в самых глубоких своих тайниках. что ж, интересно — получите. уж лучше сама выверну себя наизнанку. чтоб заткнуть повизгивающих любителей ковыряться своим тупым рылом и превращать в гнилую помойку человеческую жизнь. прямо вижу, как вы поморщились, читая, — вам не понравилось, как резко изменились тональность и стиль изложения. у-уф! извините, накипело. вернемся к прекрасному — еще раз про любовь. как оказалось, за пару месяцев можно прожить целую жизнь — мне удалось! на совершенно новом витке, обогащенном, или отягощенном, всем опытом прежних жизней. большинство великих романов великих писателей — об одной-единственной великой любви, неважно, счастливой или несчастной. потому что полюбить навсегда — идеал. все, самый жесткий мачо и женщина-вамп, на самом деле мечтают об этом. «Как в груду мягкую скопившегося снега пылающие щеки погрузить — вот так бы полюбить!» и на веки вечные. но жизнь — она жестче, люди легкомысленнее и нетерпимее, наши чувства противоречивее. наверное, есть избранные, способные любить только раз. это трудно, потому их меньше, скорее — исключение, чем правило.
про всех остальных царь Соломон сказал что-то вроде того, что человек любит много раз, но только один раз человек любит.
а ведь я любила много-много дней, месяцев и лет, а потом — раз! — и ты понимаешь, что все пережилось, исчерпалось до дна. знаете, как книга, которую пишешь, пишешь, она выливается уже в многотомный роман, а ты все продолжаешь писать, и вдруг — бац! — сюжет завершен. просто подошел к логическому концу. ничего ни убавить, ни прибавить. книга дописана, издана в суперобложке, она очень важна и дорога тебе, но ты ее ставишь на почетное место в шкафчик за стекло, и — все. и даже не достаешь никогда. а бывают отношения легкие, мимолетные, ничего как будто не значащие, как записка, которую написал себе когда-то с пожеланиями на Новый год. ты небрежно бросил ее в ящик письменного стола, вдруг случайно натыкаешься на эту записку, перечитываешь и — вау! то есть ощущение любви всегда разное. можно любить один день, и это тоже будет любовь. выходит, отличия между тем и этим нет? ну, раз и то и другое проходит?