Это просто Вьюи блог

Тёмные разделяющие полосы асфальтной плитки, монотонно плывут под ногами, словно режущее узором квадрата лезвие покрывало тротуар квадратами. В загруженную голову начинает лесть бредовая фантазия, представляю что если я наступлю на одну из линий состыковки между плитками, то мне отрежет часть стопы, плитка советского времени серая, испещрённая шрамами времени, трещинами довольно крупная так что моя манера ходьбы никак не выдавалась, а о моих мыслях никто из прохожих не знает, так почему бы и не поиграть в воображения?

Серый ливневый дождь пеленой покрывает окружающее, по дорогам плывут ручьи, а на лужах всплывают пузыри, от капель дождя, воздух пропитан сыростью, одежда насквозь мокрая, и пропитана запахом дождя. Становится зыбко и кожа покрывается пупырышками, хочется залезть под батарею и свернуться калачиком. Вокруг прохожие толкаются зонтами, по очереди подходят к краю остановки и вглядываются вдаль. Мне начинает интересно тоже подойти к краю и взглянуть не видно ли его. Начинаю хлюпать сандалиями по воде, протискиваясь между людьми, подхожу к краю, протираю ладонью очи от дождя, щурюсь. Вдалеке вспыхнули два желтовато-серых огня… Наконец то!! Это он! Дождались! В пелене дождевых капель, показался силуэт, он постепенно рос, и увеличивался в размерах, приближаясь к людям, к остановке и ко мне. Пытаюсь сориентироваться, где лучше встать, что бы забежать первым. Примечаю место и постепенно продвигаюсь сквозь толпу. Бурчащий звук, словно стеклянные бутылки легонько стучаться друг об друга в целлофановом пакете. Этот звук нарушил шелест дождя, а в месте с ним и полыхнуло тёплым согревающим ветерком. Волны воды плеснулись к бордюру, скрипнули тормоза и двери открылись, народ ломанулся к дверям. Я оказался первым, вот уж повезло! Вбегаю в тёплый салон и занимаю первое место, где греет мотор, а звук бутылок приятно успокаивает. Это моё любимое место, отсюда можно видеть, как водитель вращает обёрнутый в синею изоленту руль, как реки воды простираются вокруг автобуса… Эти моменты я помню до сих пор, а этот автобус невозможно забыть и вовсе, старенький, душевный, "лиаз-677" советского производства, стал частью, моего, детства, частью меня, со временем я рос и их становилось всё меньше, всё реже я мог встретить этот автобус в городе, всё реже этот автобус появлялся на остановках, и вскоре исчез. Казалось-бы простая машина, а так много с ней связанно…

проосто так