памятник без памяти

Хочешь, анон, я расскажу тебе, почему некоторые улыбающиеся люди заканчивают жизнь непотребным суицидом?

У них не остаётся сил бороться.

Они смотрят на мир, они устают, они плачут и барахтаются, как лягушка в сметане из всем известной притчи, они бьются, анон, они не сдаются сразу же, они вообще не хотят сдаваться.

Пока не понимают, что это бесполезно.

Безысходность проникает внутрь вместе с воздухом.

Они не умирают, анон. Они улыбаются и уходят.

Они в другой мир уходят. Я в такие моменты готов верить, что этот самый другой мир есть.

Я завидую им, анон. У меня никогда не хватит смелости уйти.

Зато хватит трусости продолжить бороться.

Серьёзно, анон, что это за бред? Почему все так любят лезть в чужую жизнь?

Все люди по натуре - эгоисты. Если человек осознанно себя гробит, если специально, если понимает, что делает - ну нахуя эта показная и бессмысленная жертвенность в стиле: "ты не пройдёшь!" и "я тебе не позволю?".

Да если человек дохлый морально, срал он на все ваши вопли. И на самого себя тоже, и на вас в общем и целом.

Это же бессмысленно.

Я хочу тебя, мать твою. Я так хочу даже если не рядом, то просто по скайпу, не только твой голос, но и твоё лицо, твою улыбку, глаза. Я хочу увидеть тебя, я хочу поговорить с тобой, посмеяться. Я хочу сидеть с тобой долго и никуда не спешить, и не бояться, что время сейчас сделает мне "развидеть" и ты, как обычно, мотанёшь по своим делам на несколько недель.

Я хочу тебя до осточертения. Всего.

Подарись мне, а?

На спрашивайке пришёл очень интересный вопрос, знаешь. И он поставил меня в тупик.

Даже боюсь спрашивать, через какой Ад ты прошла, чтобы попасть в такую сказку (Любимый человек, верные друзья, хорошая семья и удача в творчестве).

Любимый человек находится от меня за тысячи километров, через океан, и не факт, что, устав от расстояния, он не устанет быть любимым.

Друзья далеко. Но они есть, я согласна. Разговаривать мне всегда есть с кем.

Только "в горе и радости" не со всеми прокатывает. Ни с кем почти.

Хорошая семья - вечные истерики. Мама у меня совсем одна, я её очень люблю.

Отец, который пристаёт к тебе - хорошая семья, верно? Замечательная.

Удача в творчестве. Да в чём эта удача, чёрт возьми?

Кажется, я тоже совсем не умею быть счастливой.

Я не отвечу правду там, но скажу здесь.

Ад продолжается.

Игры с хорошим сюжетом встречаются крайне редко, если это, конечно, не бабские игрушки. Но там сюжет хоть продуманный, но скучный, а потому их я даже в расчёт брать не хочу.

Массовые клиентские. Фэнтезийные. Сколько я этой дряни перепробовал - так только две зацепили. Причём последняя - именно сюжетом.

Это охуенно же. Продуманные персонажи, и сама игра куда больше похожа на фильм - ты живёшь, думаешь, даже почти чувствуешь.

Один перс зацепил. Чересчур, наверное. До последного отрицал, мол, не нравится он мне, вообще он мудак, и всё такое. До последнего.

Я знал, что он умрёт, анон. Но когда ты знаешь - это одно. А когда ты признаёшь, что он тебе симпатичен, и он умирает на твоих руках из-за тебя же - это другое.

Я ревел. Я давился грёбаными соплями, а когда уже плакать было нечем, я выл. Я выл и спрашивал самого себя: почему?

Я никогда не думал, что могу так любить игру. это дебильно, в конце концов.

Но, так или иначе, я ничего не мог с собой поделать.

Вру, на самом деле. Блоггер из меня никакой, да и уж тем более, не заядлый.

И писатель никакой. И человек, между нами, фиговый.

Может, вся проблема в том, что со мной ничего не происходит. Вернее, как, происходит, конечно, и другим это кажется довольно-таки интересным и уж точно не обыденным, но… мне же, чёрт возьми, всегда мало.

Серое всё.

Может, все мои проблемы от того, что мне невыносимо скучно.