Есть такие вещи, о которых лучше никому не знать.

В руке чашка горячего чая. Во рту привкус жасмина, смешанный с запахом никотина. Фильтр обжигает губы, оставляя после себя солоноватое послевкусие.

Перед глазами является темный, едва освещенный ночными огнями, город. Бесполезные мешки костей, опьяненные дешевым пивом из ближайшего бара, слоняются по улицам и ищут себе приключений. Где-то и кто-то ждет их, но им плевать.

Я же никого не жду. Никто не ждет и меня. Внутренние "я" сошлись в конценсусе.

Все хорошо.

Selfharm как образ мышления. Боль, оцепенющая, жгучая, разрывает клетки и выходит наружу ярко-красным ядом, пачкая собой все, что только попадается на пути. Этот металлический запах прорывается в ноздри, заполняет собой и запоминается на несколько часов, а привкус крови на губах - и того лучше: влюбляет в себя, заставляя дыхание прерываться, доводить себя причинением боли до состояния экстаза, некоей прострации и полного желанного спокойствия.
Оттого эти руки полны ужасающих шрамов. Оттого каждый из них говорит о своем бедствии. Оттого каждый шрих источает ненависть. Оттого новый штрих опаляет кожу.

Я люблю этот дикий металлический вкус.
А цвет спелой красной смородины сводит меня с ума.
Нормален ли я?