welcome to the hell, bitch

когда целуешь труп родного - мир кончался

мне было проще навесить ей ярлык - "блядь"

ты обещай мне, что завтра мы,

с приходом бледного солнца,
будем всё также живы

я никогда не коснусь снова геры.

это игра неудачников.

каждый встреченый мной чувак,

говоривший, что может это контролировать,

либо мёртв, либо умирает.

или ведет жизнь, не стоящую жизни

вокруг столько лиц милых, как шлюх унылых,

что хотят вонзить нож прямо в спину.

там, где поебать кто ты и что ты.

там, где честь продается за банкноты.

достало.

состояние апатии.

хочеться разве что обдолбаться и залечь на дно.

тихо. мирно. безлюдно.

любви нет

есть лишь секс и минет

всё остальное - для девочек пятнадцати лет

и поэтов

они не могу без этого

забивают свои блокноты строками

как я - косяки

я не поэт

я не пишу о любви

я пишу что её нет

проще всего "любить",

что-то дарить, писать,

быть рядом

даже если не надо

просто чтоб не сдохнуть от одиночества

ну или халявный секс, когда захочется

а если остановиться

и посмотреть

что вместо ласки - давно плеть

и ссоры

и тупые разговоры

любовь?

любовь свалила после первого секса

и этой "девочке" от него уже не деться

они гордо называют этот страх "любовью"

"с болью я смотрю на вас" - сказал бы поэт

я не поэт

я наркоман.

мне 17 лет.

любви нет.

чертовски меня достали.

НО ПРЕДСТАВЬ ЧТОБЫ БЫЛО, ЕСЛИ БЫ ТЫ FUCK ТОЛЬКО ЗАХОТЕЛА!

сердце посажено.

печень нахуй послана.

за головой стараюсь ухаживать,

но походу поздно.

и так важно однажды не проснуться взрослым.

и так страшно однажды загнуться от цирроза.

да, мне жизненно необходимы:

эта картина за окном и эта комната полная дыма,

пластелина с никотином,

и чтобы только мимо проезжала эта белая с синей полоской машина,

стабильная маза с ганджубасом.

и второй, пожалуй, самый сильный альбом Nas'а.

и эти фразы написанные разными пастами,

чтобы связывались в рассказы, пускай не сразу

хотя бы 2 копейки на телефоне, и по две рабочих батарейки

в плеере и диктофоне.

сквозь пыльные дороги в бездну ошибок и давно ненужных людей.

аэропорт кишащий опоздавшими пассажирами.

взлетные полосы, ведущие вникуда.

огни Дрездена, всё как мы мечтали, помнишь?
севший телефон, разряженное сердце.

и вот сквозь децибелы медицинских аппаратов.

сквозь обшарпанные стены и кафельный пол,

мы обещали друг другу не вспоминать о прошлом.

но так и остались в былом.

не трожь. моё всё это, слышишь?

Она - отражение звёзд в бокале шампанского июльской ночью.

Она - солнечный удар, полученный в январе.

Она - шуршание листьев под ногами в зимнем саду.

Она - первое мая.

ха, точно, я обожаю первое мая..

в этот день, я просто убил Её.

Она так достала меня..

Она вертела задом вокруг мужиков не замечая меня.

Она не отвечала мне на звонки.

Она..Она..

зато теперь Её сердце, в моей морозилке, только в моей, суки

у меня только ты, я и марихуана.

нет здоровья, нет мозгов.

я охуено странный тип,

сумасшедший отчасти.

у меня нет денег и роботы,

но всё равно я счастлив.

иногда меня очень сложно понять,

но я такой, какой я есть

и вряд ли можно что-то исправить или поменять

ах, да, совсем забыл сказать.

что эта пара наивных придурков покидает меня.

целый день думал не о тех, о ком надо.

контрольный выстрел в лицо, как выстрел в моё лицо.

мысли . мысли - птицы.

почтовые голуби, ищущие адресата.

хотя порой, днем - спящие совы, не дающие мне отдохнуть по ночам.

пришлите мне отчет о доставке. не забудьте, прошу.

вернули бы мне небо, возможно всё было бы иначе.

но теперь даже оно мне не придел.

всегда считал очень низким - месть.

буквально, осуждал людей.

ну, а теперь я один из вас.

выписывайте мне визу в ад.