in me.

он ведь действительно был не такой как все,
как бы банально это не прозвучало.
рядом с ним - все равно, что по встречной нестись полосе,
но я бы, закрыв на былое глаза, еще раз прожила всё сначала.

он был воплощением самых смелых фантазий,
хотя о таком я даже и не мечтала.
я трогать его боялась, я очень боялась сглазить,
хотя мне, по сути, всё это не принадлежало.

он правда чудесный был. он знал меня. он меня чувствовал!
он видел меня насквозь, с изнанки меня понимал,
он был вторым мной, он изредка даже напутствовал,
но чаще всего - он медленно, вкрадчиво, тихо-тихо меня убивал…

а я умирала от нежности, от переполняющей нежности,
дышала каждой самой короткой, но самой счастливой встречей,
хотела себе чужое. я, впрочем, всегда была грешницей,
наверно, поэтому время меня так халатно лечит.

а он говорил, бывало, что я - да, вот я - красивая!
а я никогда красивой саму себя не считала,
а я была нервная, вздорная и плаксивая,
а счастливой была и радостной - когда его обнимала.

да, он действительно был не такой как все.
и сердце давно уж так бешено не стучало.
а он крепко-накрепко там, в глубине засел,
а я бы, закрыв на былое глаза, еще раз прожила всё сначала

а прошлое нам не звонит случайно.
в момент, когда сердце уже отмучилось
оно как-то тихо, необычайно
смеется, и говорит, что соскучилось.

и ты нервно куришь свои сигареты
и греешь холодные пальцы одеждою.
а прошлое сладко на вкус как конфеты.
и пахнет до боли былыми надеждами

Я ненавижу это расстояние,
Что делит нас с тобою пополам.
За то, что не подарит нам свиданье,
За то, что без тебя все в мире хлам.

Я ненавижу это расстояние,
Где километры нервно между нами
Тоскою измеряют состояние,
И вытекают бледными слезами…

Я ненавижу это расстояние
За то, что делит нас с тобою пополам,
За то, что не увижу глаз сиянье,
Что виртуал, немножко, но обман.

Я ненавижу это расстояние,
За то, что я одна, когда есть ты.
Что встречи жду, как нищий подаяния.
За то, что не сбываются мечты…

Я ненавижу это расстояние,
Что делит нас с тобою пополам,
За то, что сердце заставляет тише биться,
За то, что я… я здесь, когда ты там.

у меня к тебе - миллион невозможных встреч
у тебя ко мне - сотни тысяч твоих молчаний
у меня к тебе - больное желанье беречь
у тебя ко мне - нескончаемые печали
у меня к тебе - холодные пальцы рук
у тебя ко мне - желание бросить курить
у меня к тебе - внезапные слезы вдруг
у тебя ко мне - нежелание говорить
у меня к тебе - на шрамах сладкая кровь
у тебя ко мне - желанье забыться во сне
у меня к тебе - безумно-больная любовь
у тебя ко мне.. а что у тебя ко мне?

ты меня спрашивал медленным шепотом:
- ты не оставишь меня, моя милая?
я закрывалась руками от хохота;
я не любила тебя, не любила я.

-ты не придашь меня? – шепот настаивал.
серой и тусклою делалась комната.
сколько же было больного, усталого
у твоего ненавистного шепота.
_
и умирало от скуки и холода
сердце, покрытое ласковым инеем.
я закрывалась руками от хохота:
-ну отпусти меня,
ну отпусти меня.

Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.

А.С. Пушкин

Ну ты сама же в припадке билась – стучала в грудь, мол, я с ним умру.
Зачем теперь наливать текилу и глупо сваливать с плеч вину?
Ну ты сама же прекрасно знала, что только тронет – в груди пожар,
Он пальцем водит по одеялу, а след на сердце как от ножа.

Он ухмыльнется, во взгляде – искры, о чем он думает – не поймешь.
То ли о том, как успеть к обеду, то ли о том, что ему ты врешь,
Ты зарываешься носом в плечи, кусаешь ухо, вдохнешь тепло,
И отпускаешь. К обеду. К ужину. И отпускаешь ему назло.

***
Такие мужчины берут гитары, играют на нервах – дрожит струна.
Такие мужчины – моря, океаны. Такие мужчины – спина-стена.
Таким мужчинам рожают дочек такие женщины, что не мы.
А мы усталой русалкой в нОчи пускаем корни на дно Невы.

А мы на ДнЕпре или на Одере его корабль как и прежде ждем.
Что, девочка, хмуришься? Дешево продали? Таким мужчинам мы все даем.
Останься? – спросишь под утро браво, и смелый взгляд своих малых лет.
Такой мужчина идет направо, хотя направо дороги нет…

***
И вдруг подходит, садится с краю, глотая слабость, зевает пьяно…
Ну, подвигайся, ворчит щипая и… залезает под одеяло.

а я стану счастливой самой, как и велено. как должно.
под багровыми небесами и не верится, и смешно
мы покурим, а после выше - вот квитанция и этаж.
ты так долго меня не слышал, а теперь насупила блажь,
а теперь наступило время откровения во плоти.
отпускаю грехи, сомненья. опротивело не платить
на добро ещё большим, новым. рифмы катятся по столу.
за тобой без воды и крова, куда вздумаешь, поплыву.
это раньше: жеманно, скучно. ограничимся буквой "эл".
за обоих решает случай, просто ты не на шутку смел,
а я что же? а я готова, бросить всё по команде «фас»
ты вчера ещё был знакомым, а сегодня я пью «за нас»…

апельсиновый не по вкусу. свежевыжатый, если так.
я тебя целовала устно вереницу ночей подряд.
я тебя обожала в рифму, что до прозы – ещё рискну.
то ли в омут и плыть за рифы, то ли списывать на весну.
то ли чудится, то ли чудо. видишь сердце? метай ножи.
я тебя, непременно, буду… забывай про онлайн-режим
забывай про препятствий ворох… одолеется. переждём.
мой, пропитанный смогом, город повстречает тебя дождём…

Март 2012
Виктория Миловидова

мальчик
с которым мы познакомились
чисто случайно
и чисто случайно поняли
что не смогли бы
жить врозь.
мальчик,
с которым могло бы быть выпито
немерянно чая
мальчик
который любил бы меня
насквозь.
мальчик, который
мог бы играть на нервах
мальчик
с которым плакать бы
не пришлось
мальчик
который мог бы
стать в списке первым
мальчик
который мог бы

но не срослось

мама, куда мы катимся? что же я, сука, делаю?
он в холостых не значится. я не спасаю – верую.
я не спасаю правдами, благо – погода вешняя.
пусть они будут счастливы,
счастливы пуще прежнего.

разбиваться - что льдины о борт печали
развиваться - жить, не начинать сначала
разорваться - как сердце в полете с крыши
два плюс двадцать - из вас ничего не вышло
только одни слова,
да и тех - мало.

вечер вплетает ртуть в горизонт алый,
тучными черными ртами глотали алы
мое младенческое лицо.

раз-два-три, задуваю на торте свечи:
я хочу умерают, как Цой.

люди умирают не в 90 лет,
не в автомобильных катастрофах
и не от рук серийных маньяков.

люди умирают в себе.
" я не люблю тебя "
и человек погиб

я бы тебя на руки взял, я бы тебя взял и унёс,
тихо смеясь на твои "нельзя", вдыхая запах твоих волос.

и не насытившись трепетом тел, стуком в груди нарушая тишь,
всё просыпался бы и глядел, плача от радости как ты спишь.

я бы к тебе, как к ручью, приник, как в реку, в тебя, вгляделся я.
я бы за двести лет не привык к бездонной мысли, что ты моя