Эмоциональная нестабильность

— Здраасте!
- А пришёл. А я тебе уже н-ку поставила.
- Вы домашнюю проверяете! Тогда давайте представим, что вы меня не видели и меня здесь не было!
Пятится назад, медленно выходит из кабинета и убегает.

Маленькая колонка юмора
" Наш Максим - человек-боян"

Да очнитесь вы уже! Идеальных людей не бывает. Идеал можо состряпать, вылепить и немного припудрить для пущей красоты. Но вот такого идеального-прекрасного вы никогда не найдёте. Почему? Да потому что природой не предусмотренно! Мы все огромный паззл со своими выпуклостями и впуклостями. Нет идентичных. Можно распределить нас по классам и группам, но двух идентичных вы не найдёте. Один любит споры в интернете, второму нравятся алгоритмы программ, третьего завораживают механические устройства, но относят то их в одеу группу - нерды. Именно по этому незаменимым может оказаться только консультирующий детектив - только по тому, что он такой единственный в мире. Вообще, как класс. Я как всегда нелогичен в своей неправоте. За сим откланиваюсь.

Писала длинный пост про больницы и лето. И вдруг поняла - мир и правда очень холодный. Будто вечная зима. Надо прорываться через ветер и любой огонь, что ты зажжёшь можно легко задуть или растоптать. Одному создать огонь намного сложнее, но люди, как и ты живущие в этом льду часто бывают жестоки. Жестоки и эгоистичны. Поэтому свой огонь я не доверю никому. Потому что доверие часто не оправдывается. Вот тебе и пост про лето…

Весь день с мамой играли в Шерлока. Просто я поставила этим утром на звонок Staying Alive, а мама нашла подаренный ей на "пятилетие службы" галстук в черепах. Кто так выбирал подарок я не знаю, но человек явно был с фантазией. Мама была Шерлоком, я - Мориарти и Джоном. Кот был испектором и Майкрофтом. Мы отобрали у обезьяны игрушечный зонт (даа, это моя детская игрушка - синяя обезьяна в очках, шляпе с перьями, накладных усах и юбке, держащая зонт) и постарались как можно более органично приделать его к коту. Кот изображал вселенкую скуку и вообще не имел ничего против. Воот. Весело было. Мама прыгала с дивана на матрас. Я изображала то сумасшедшего, но обаятельного маньяка, то не менее сумасшедшего военного (да-да я даже милашку Джона могу превратить в солдафона). Кот лежал на одном и том же месте и неодобрительно косился на маму. Иногда правда мяукал, но впринципе его роли это не мешало. В общем мораль такова - смотрите Шерлока всей семьёй и будет вам счастье морали нет.
P.S: никакой моральной и смысловой нагрузки данный текст не имеет.

Этот новый наркотик - "поцелуй снежной королевы". Одна доза - и ты рационален, опустошён эмоционально. Заморожен. Логические цепочки складываются легко и быстро, эстетическое удовольствие находится в уравнениях и геометрических фигурах, в точных расчётах. Эмоции - что вы. Благодарим королеву-дарительницу. Любовь, дружба, забота, печаль, тоска, ревность - всё, что имеет яркую окраску - для бедняков. Истинные аристократы предпочитают белый, иногда встречается чёрный - таких называют "утопленниками". Эмоции они не подавляют - просто не видят в них смысла. Рациональны, говорят только правду, "утопленники" - потому что на правду никто не реагирует, а рассказывать её беднякам - трата времени и нервов. Вот так и живём - чёрные, белые, доска и порошок небрежно припорошивший белые фигуры.

Я думаю моя смерть будет достаточно… неожиданной? Ну по крайней мере я постараюсь забрызгать своей бренной кровушкой и мозгами что-то неординарное. Например Лувр. Представляете, приходите вы в Лувр, а там на Джаконде чьи-то кишки висят. И я буду, как тот сумасшедший чувак, который сжёг чей-то там храм. Моё имя благодаря моей глупости будет греметь в веках!! ХАХАХА
P.S: это был запасной вариант, все стилистические ошибки и замены лишь часть творческой идеи. Это для слоупоков, да.

Просто. Очень. Осень, зима, весна, лето. Или просто осень. И я тебя больше не помню. Ты меня да, я тебя нет. Сигнал потерялся. Взял и сдох. Может между нами где-то даже валяется трупик. И воняет. Настойчиво. Ты меня толкаешь локтём и вспоминаешь. А я тебя нет. Дилемма. Столько друзей вокруг оказывается. Хороших. А я помню не тех, кого надо. Вот так вот. Я вообще тварь такая, прогматичная. Что такое дружба? Мне как-то не довелось. Хотя нет, есть несколько примеров. Наверное то, что было надо называть дружбой.
Помню в детстве, когда было лето, я ещё не ходила в школу и сидела на ещё не вырытой скамейке, ты мне сказал "Вот ты уедешь, Дима уедет, а я останусь один" и я тебе тогда так тихо сказала "Не выдумывай. Я никуда не уеду. Я всегда буду тут". Ну и, где я сейчас? Где ты, моя первая… ну не знаю, наверное любовь. Где же вы, друзья моего детства? Илья, Дима, Настя и ещё много-много кто. Пропали. Или, скорее я пропала. Исчезла совсем. Нет меня той. Совсем нет. И как теперь заново строиться?

У меня теперь на телефоне одна классическая музыка. Честно. На звонке - прелюдия и фуга ре минор Баха, будильник - прелюдия и фуга соль мажор его же, в плейлисте - Бах, Бетховен, Моцарт, Шопен. Просто готовлюсь к музлитературе, а на меня, как на сумасшедшую смотрят. Лепота.

"Прошлая жизнь — оставлена за пределами города, стерта и забыта. Очищенные от воспоминаний существа, рождаются вновь. Но для чего?"

Девочка видит сон, в котором падает с большой высоты. Проснувшись, она обнаруживает себя в незнакомом доме, совершенно не помнящей ничего из своего прошлого, даже собственного имени. Её приветствуют другие обитательницы, живущие здесь уже давно. Все они — девочки примерно одного возраста с ней, но с небольшими серыми крыльями за спиной и с нимбами над головами. От них она узнаёт, что появилась на свет, как и все присутствующие, из кокона, который образовался в одной из комнат дома. Поскольку никто из вновь появившихся не помнит своего прошлого, имена им даются по содержанию сна, виденного во время пребывания в коконе. Героиня получает имя Ракка. Через некоторое время у неё прорезаются крылья, она получает нимб и начинает свою жизнь в этом мире, став одной из альянса серокрылых.

"Прекрасные крылья. Ни белого, ни чёрного. Прекрасного пепельно-серого цвета…"

Эта история о плате. О том, что за всё нужно платить. Чтобы получить крылья и нимб - нужно заплатить болью и воспоминаниями, чтобы выжить - трудиться и забыть про собственную гордость, чтобы освободиться - нужно быть безгрешным, но, что если прекрасные серые крылья окрашенны чёрным?
Ты можешь закрасить их - но краска сойдёт, можешь вырывать - но перья вырастут вновь, можешь попытаться забыть - но чёрные птицы будут терзать тебя. Попробуй отгадать загадку - и если сможешь освободишься.

"Просто эти ваши серые крылья, честно говоря… иногда кажется, что однажды вы возьмёте и улетите. Навсегда…"

Странные Серокрылые со своими странными снами и правилами, странная стена за которую нет выхода, странные серые крылья, которые однажды унесут их за стены. Всех. Так должно случиться. Их нужно отпускать. Ведь подумай сам - если тебе тоже улетать, то почему ты не можешь отпустить? Это ещё один смысл - есть люди, которых нужно отпускать. Она улетела, потому что должна была. Она была счастлива освободиться - так почему ты злишься на неё?

"Грешники, которые много лучше святых. Спят на старых кроватях, совсем как люди. Осторожно спят, чтобы не повредить свои хрупкие крылья. В месте, похожем на чистилище, они пытаются обкорнать свои чёрные пятна-грехи, теряя надежду на мир. На тот день, когда можно будет улететь за стену и попытаться вспомнить свой родной дом."

Надоело это её курево. Меня от него блевать тянет. И голова болит. Дым, шумит вытяжка, а она сидит и курит. Фу. Ничего красивого, полезного, хорошего. Гадость. Смолы, угарный газ и никотин. Сидит и курит. Бросила она, ага, как же. Вы конечно можете говорить, что курить это так круто, торкает и всё такое. Только смотреть, как собственная мама травится этой гадостью. И пластыри эти тоже не помогают. Насильно мне её чтоли отучивать?

Проще не быть никем, чем самим собой. Потому что, будучи собой, ты занимаешь определённую общественную нишу. Ты являешься частью общества. Ты так называемый "кто-то". Но, что бы быть кем-то, нужно потрудиться. Быть серой, мягкой частицей большой тупой толпы следующей по зову создающих собственные "я" гораздо проще, чем создавать это "я". Каждый из нас, учась, творя, перерабатывая и переделывая, смешивая и подстраивая, создаёт себя, определённую личность, которая является определённым колёсиком в больших часах "общество". И вот если ты смог стать необычной частицей, такой, которая скорее подстроит под себя весь основной механизм - можешь полноправно считать себя "необычным", "неординарным", "отличающимся от серой массы" и прочие, прочие восторженные эпитеты. Но запомните, проще (и лучше) быть тем кем ты хочешь быть. Ты строишь из себя гота, тургеневскую девушку, или крутую чикулю, но тебе хочется побольше, узнать о знаках средневековой алхимии, объяснить этим идиотам на бирже, как надо работать, различать Диор и Герлен? Тогда немедленно отправляйся сдирать с себя эту прилипшую маску и со своим (слышите СВОИМ) лицом отправляйся к намеченной цели. Ничего не умеешь? Не сиди в интернете, а учись! Страшно? Вдруг опозоришься? А если нет, чего тебе будет стоить одна попытка! Ещё вот это: я ленивая. Тогда начни с малого, и увеличивай дозу напряжения. Ведь ты прекрасно, знаешь, всего три недели. Но если тебе нравится быть обычной, жить в маленькой квартире, в маленьком городе, то почему бы нет? Ты стоишь дорого, поэтому делаешь то, что хочешь. Поэтому необычная, неформат. За сим откланиваюсь.

Белые стены, кафельный потолок, запах спирта и лекарств. Больница - подумалось Эльзе.

- Ну, как она, доктор?

- Довольно, знаете ли, удручающее и необычное состояние… - голос у него был грустный, сочувствующий, но в то же время удивлённый. Так обычно смотрят на редкую и непонятную зверюшку, привезённую из дальних краёв. Вроде смотришь - урод уродом - а ей и так хорошо.

- Доктор, прошу вас, конкретнее! - возмущён. Опять отчёт не сойдётся. Факты, надо, факты сухим горохом, а ему тут видите ли неопределённость суют.

- Эх. Представьте себе, она попыталась - суеверный взгляд, тихий шёпот - вы конечно поняли врачебная тайна… Хорошо - хорошо буду конкретней! Она попыталась быть сама собой. Ординарной. Обычной. Такой, какая есть.

- Ну и… - раздаётся хриплый шёпот - Получилось?

- К сожалению, да…

Эльза тихонечко вздохнула. Ей хотелось уснуть и проснуться уже дома, рядом с котом, кактусом и книгами, пахнущими звёздной пылью. Как всегда. Ей было так хорошо, как не было никогда. Она вновь была собой. На своём месте…

Моя мама - Шерлок. Определённо.
Пытается бросить курить - по всей квартире пачки никотиновых пластырей
Дома даже не пытается ничего делать
Всех вокруг считает идиотами - уже даже не пытается что-то объяснять
Иногда разоваривает с черепом. Называет его Йориком
Знает всё, что нужно. Точнее всё, что ей нужно
Звонит мне, чтобы я принесла ей из квартиры блокнот/ключи/отчёт/кота невзирая на разделяющие нас расстояния и временные рамки.
Переодически напоминает инспектора - не моё подразделение, в большинстве случаев ей СКУЧНО!

Иногда мне кажется, что я живу в сериале (или в дурдоме). Мне это уже начинает надоедать

— Я более чем уверенна что мы не получим никакого места.
- Ну почему. Мы можем, например, выехать за счёт оригинальности!
- Это рыба. Супер оригинально! Это ёлка. На ней вкусные шишки. Супер оригинально!
- Это трупы. Они разлагаются…
- Пожалуй, насчёт нашей оригинальности мне придётся с тобой согласиться…

istar1:

So, as we all know there was Tardis in The Hounds of baskerville

And when Sherlock jumped off the roof…

…just like…

Well, you know.

And nothing hurts.

Я думаю перевода не требуется? :D