the story of my reality

makarova :

lust :

я никогда не устану ошибаться в людях. это мое проклятье. никогда не игнорируйте человека, который заботится больше всего о вас - однажды можете проснуться и понять, что потеряли луну, считая звезды. а чтобы все вернуть, будет уже поздно. умоляю учитель переступать через себя и просить прощения первыми. какой раз убеждаюсь что переступила не зря.

motherfuckinprincess :

not-your-bell :

pocerface :

как мне хочется покончить уже с этой никчемной жизнью

Фото-будто строчки из песни: «здесь птицы не поют. Деревья-не растут….»

" Пишешь сопливые цитаты о любви - малолетняя дура. Учишься-ботан. Не учишься - распиздяй"…..

Ну что, мои пупсички, добренького вам утра, тяжелого дня и сытного вечера.

Розово-приторного ничего не будет. Сегодня мы снова вкратце поговорим о статусах. Вы же знаете, как я их люблю ставить и засирать. Сегодня в мою коллекцию попадает еще один идивид, который написал это.

На ваш суд и слезы выставляю:

«Пишешь сопливые цитаты о любви — малолетняя дура. Учишься-ботан. Не учишься — распиздяй. Сидишь дома — задрот. Тусуешься — не думаешь о будущем. Рано вышла замуж — дура. Поздно вышла замуж — дура. Не вышла замуж — дура. Слушайте, идите нахуй. „

Хотите комментов от меня? У меня вот в голове по этому поводу столько эмоций, что я даже не знаю, нарисовать, написать это или промолчать. Поэтому сделаю все поэтапно:

Есть ли срок у любви? Известный писатель Фредерик Бегбедер написал книгу под названием «Любовь живет 3 года».Но так ли это? Возможна ли в современном мире любовь в полном смысле этого слова(а у каждого он свой), как у наших бабушек и дедушек. Да что там, хотя бы у родителей?

Что за новый тренд — давать всему сроки — будь то йогурт, масло или чувства. Кто дает людям строить стереотипы и внушать их массам?..

22 июня 1941 года. Этот день не оставил равнодушным никого.

Они прощались с Теми, кто был для них целых миром. С Теми, кого они растили. С Теми, чьи имена были первыми в их жизни. С Теми, чьи имена были последними. С Теми, кого они клялись любить перед лицом Господа всю жизнь. И любили…

Они были знакомы всего год. Но этот год она отдала бы за 70 последующих. Они строили планы и жили. Жили той жизнью, о которой и сейчас мечтают миллионы людей. И не было бы счастливей их, если бы не началась Война. Война не щадила ни времени, ни чувств, ни человеческих жизней.

Ей пришлось отпустить его, таковы были условия. Условия жизни. Она сказала ему, что будет ждать его хоть целую вечность-это не срок. Она верила, что обязательно придет тот день, когда он постучится в дверь и улыбнется.

Каждый день она просыпалась и засыпала в надежде, что вот… именно сегодня придет весточка от любимого. Но шли дни, и единственное, что у нее было, — это надежда и безмолвная тишина.

…Как сжалось ее сердце, когда в ее руках оказался заветный конверт. Это все, что осталось в память о нем, это все, чем она жила. Время тянулось, Война затихала, людское горе спадало, пришла весна. А он? А он — так и не вернулся из боя, оставшись навсегда «без вести пропавшим». Но ее не покидала надежда, что он непременно вернется к ней.

Но тянулась вереница дней, раны страны заживали. Но не ее — она не хотела просыпаться, зная, что он не придет. Она так и жила — мечтами и планами, что они строили почти пол века назад.
Она так и не смогла полюбить никого другого. Ведь дома ее ждал тот голубоглазый мальчишка с веснушками на щеках, но только в деревянной рамке, на фото.

Любая любовь заслуживает наград. Отдачи. Определенности. В тот день к ней пришли сотрудники музея, в их руках был истрепанный временем конверт. Его последнее письмо нашло ее спустя почти 70 лет. Оно состояло буквально из нескольких, но таких родных ее сердцу строк. Но что эти слова значили для нее? Сколько? Сколько миллионов минут, тысяч дней она ждала… Как ей хотелось плакать. О чем? О несбывшихся мечтах? О жизни, которую она могла прожить иначе? О времени, что она вроде бы упустила? О словах, которые не успела сказать? О мыслях, что так и не нашли отражения в жизни? О детях, которые так и не родились?
Нет, она плакала от счастья иметь такую громадную любовь к тому мальчишке, что жил в ее сердце. Она помнила, и как будто он помнил о ней на небесах. Пусть для доказательства этого понадобилось 70 лет.

А мы? Наше поколение привыкло ставить пробу, срок и давать ярлыки. Мы больше пытаемся думать о самом понятии «любовь», чем любим.Будто интересней гадать, что об этом думает тысячный посетитель сайта, чем в ту же минуту отдавать тепло ближнему.
Не стала ли любовь для нас всего лишь модным девайсом, дополнением? Не стала ли она всего лишь темой для сочинения в школе, и то, по мотивам произведений Некрасова или Пушкина.
Не стала ли любовь калькой дешевых мелодрам? Стереотипом века под названием «Любовь живет 3 года»? Как можно ставить срок тому, что даже не видно в воздухе?
На самом деле не стоит задумываться лишний раз о «начинке» этого слова как чувства.
Она не будет иметь срока, если у вас есть вера и надежда. Надежда на то, что когда-нибудь вы улыбнетесь от понимания того, что вы — не одиноки.

Я сажусь в поезд, откидываю голову и начинаю рассказ.

Первый трек с будущего альбома Земфиры. Это охуенно. любить всем. Это нечто. Просто супер-пупер.

Этот последний вечер не будет наш.
Кончилась осень, дыханье перехватив.
Время – единственный, самый ревнивый страж,
Не позволяет сбиться с истинного пути.

Мне не хватает слов, не хватает рук,
Чтобы тебя обнять и замкнуть в себе.
Стрелки опять описали порочный круг,
Ставя табу на невыполненный обет.

Я предаю, предавала и вновь придам
Слишком большое значение нашей лжи,
Там, где минуты сливаются в «никогда».
Только вот как же иначе здесь можно жить?..

Если не рваться из чертова колеса
И не сбивать дыхание по ночам,
Запоминая всем телом, что ты сказал,
И ощущая губами, как ты молчал,

Чтобы была возможность нажать «reset»
И быть открытым – не настежь, на пару фраз…

…Крутимся белками в сорванном колесе,
Не поднимая при встрече горячих глаз.

Надежда Белякова

ставим реблог, если ты тоже эотго хочешь.

мягко струится свет,
льется по венам джаз.
мальчик, я пью абсент,
не до тебя сейчас

На самом деле мне нравилась только ты,

мой идеал и мое мерило.

Во всех моих женщинах были твои черты,

и это с ними меня мирило.

Пока ты там, покорна своим страстям,

летаешь между Орсе и Прадо,

— я, можно сказать, собрал тебя по частям.

Звучит ужасно, но это правда.

Одна курноса, другая с родинкой на спине,

третья умеет все принимать как данность.

Одна не чает души в себе, другая

— во мне (вместе больше не попадалось).

Одна, как ты, со лба отдувает прядь,

другая вечно ключи теряет,

а что я ни разу не мог в одно все это собрать

— так Бог ошибок не повторяет.

И даже твоя душа, до которой ты допустила меня

раза три через все препоны,

— осталась тут, воплотившись во все живые цветы

и все неисправные телефоны. А ты боялась,

что я тут буду скучать, подачки сам себе предлагая.

А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать?

Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.

Спасибо день классный сегодня. Но похолодала конкретно. Завтра еду в Киев. Буду смотреть парад на 9-ое и куплю платье на выпускной.

в моей жизни есть пара человек,
переписки с которыми я готов распечатать
и поклеить вместо обоев, чтобы ежедневно читать и
наслаждаться

Самая большая ошибка, которую мы допускаем в своей жизни - это вера в то, что говорят о нас другие люди.