брыли

не замерзает только море

Пустота. А кто-то увидит в ней потенциальное разнообразие пока еще непридуманных красок, хотя кому-то в ней кроме отсутствия всего существующего увидеть больше нечего.

Ночное беззвездное небо. Кто-то разглядит в нем, в первую очередь, небо во всей его высокой глубине, для кого-то отсутствие звезд на небе – это всего лишь знак пасмурной погоды на завтра.

Бездна. Кто-то почувствует в ней свободу бесконечности, в то время как для другого она – крах, падение, смерть.

А возможно ли увидеть разнообразие красок в черном цвете? Глубину и высоту – в плоской геометрической фигуре? Свободу пространства, огрниченную четырьмя углами?

Смотрю на этот черный квадрат, и вот я уже смотрю в него, и вот уже медленно и всецело сливаюсь с ним, поглощая каждый его новый черный плоский штрих не похожий ни на один предыдущий казалось бы идентичный. Один черный штрих за другим, один за другим… Зарождаясь где-то в глубине моего сознания до меня все отчетливей доносится голос души художника.

«Я художник. Мир для меня – это мои картины, а мои картины –это мой мир. Я живу в каждой из них, и каждая из них – во мне. Я создавал свой мир долгими годами, пока совесем не переселился в него, упиваясь своим красочным счастьем. И однажды я подумал поделиться своим миром с людьми: возможно я смогу донести до них крошку своего счастьица… В то тихое утро, в парке, где шуршание опавших листьев под ногами и щебет юной рыжей горехвостки сливаются в один упоительный осенний пейзаж, мой мир предстал перед человеком.

Но что ж ты натворил тогда, человек, о великое создание природы? Тебе проше осудить чем возлюбить? Ведь я воспевал твой романтизм годами, а ты в одночасье разбил его о чугуный заслон своего прагматизма. Ты, герой моих творений, и как прикажешь мне жить в моем мирке с тобой, когда теперь я знаю что ты уже не тот, что пару десятков лет унесли тебя в другое измерение ценностей, в другой мир, в котором нет места моему, которому нет места и в моем…

Я не мог уснуть. Отчаяние кричало во мне сквозь ночную тишину и только туже натягивало воспаленные струны безысходности. Я спустился в мастерскую, схватил полотно и палитру. И если б кто только мог представить сколько никогда прежде не используемых цветов мелькало в те мгновения перед моими потухшими глазами, сколько невероятно пластичных изгибов бродило вверх и вниз по кисти моей постаревшей очерствелой руки, сколько невоплощенных некогда идей вихрем кружились в помутненном сознании моём… Погруженный в этот парадоксально идейный хаос, я вскоре оказался в полнейшем замешательстве. Я взглянул на ещё недавно пустое полотно и вздрогнул… с мольберта на меня в упор смотрел квадрат – черный квадрат. Но постойте, а где вся эта палитра цветов и идей и контуров, на перебой рождавшихся и потухавших во мне? Неужели они воссоединились в черную прямоугольную фигуру? Неужели человек убил во мне мои краски, свободу, идею? Неужели уничтожил мой мирок?

Тогда я не понимал, что вся эта палитра по-прежнему жива во мне и в моих картинах… и более всего – в черном квадрате. Он был черным, абсолютно черным, чтобы защитить от грубого прагматизма ту яркость и живость, свободу и мирность настоящего, чтобы ни один серый луч не посмел пробиться сквозь черный занавес и нарушить гармонию, нет, не моей души, но души человечества, она ведь все еще жива и как никогда прежде нуждается в защите…»

Голос души художника отразился звонким эхом и исчез.

P.S. А мы по-прежнему смотрим в этот черный квадрат и что теперь каждый из нас видит в нём известно только нам одним…

я презирал самого себя и весь мир

любви не существует в природе — это раз,
счастья в мире не бывает — это два,
справедливости ты тут не найдешь — это три.
замри и умри, замри и умри
замри и умри

Скала.
Обрыв.
И волны бьют.
И мысли душу в части рвут.
А птица?
Птице нету дела.
Ну хоть бы раз ее задела
Тоска.
Отчаяние души.
Постой.
Подумай.
Не спеши.
А небеса?
Им все подвластно.
Но к миру так они бесстрастны,
Как будто в мире есть баланс…
Но нет его.
Исчез.
Угас.
Того, что хочет сердце, нет.
И неизбежно гаснет свет…
Душа.
Эмоции.
Сердца.
Огонь внутри горит всегда.
Но кто огнем наполнит души,
А кто его водою тушит…
Что значат чувства для вселенной?
То, что для нас запас нетленный,
То там - лишь мелочь…
Пустота.
А значит…
Истина проста.
Твоя вселенная - душа.
И, погрузившись, чуть дыша,
Осмыслить.
Вдуматься.
Понять.
И снова падать…
В клочья рвать…
И снова.
Снова.
Снова ждать…
Когда сумеешь ты понять…

меня касаясь жгуче
танцуешь на рёбрах моих чечётку
у нас с тобою есть future
но оно такое нечёткое
перебирай меня
словно чётки

ты мне шлёшь по строчке в день
у тебя анорексия
от тебя у меня мигрень
ты в канаде, я в россии

у твоих инициалов
эхо тысячи вокзалов
тех, что я
оставил навсегда

мы рассыпаны, как драже
в твоём жж
обжигает новый пост
в полный рост
собирай меня
словно волосы в хвост

твой неземного цвета глаз
сейчас наверняка прищурен
что же так и не скрестил ты нас
дорогой товарищ мичурин?

у твоих инициалов
горечь тысячи вокзалов
тех, что я
оставил навсегда
у твоих постов
эхо аэропортов
тех городов
в которых я
уже не буду
никогда

тебя, пожалуй, кроме
всё остальное-ты
телефонный номер
сотри все следы
но
набирай меня
точно в рот воды

ты молчишь который день
у тебя анорексия
от тебя у меня мигрень
я в канаде, ты в россии

твой неземного цвета глаз
сейчас наверняка прищурен
что же так и не скрестил ты нас
дорогой товарищ мичурин?

у твоих инициалов
горечь тысячи вокзалов
тех, что я
оставил навсегда
у твоих постов
эхо аэропортов
тех городов
в которых я
не побываю

и кто то пошутил
что время все
меняет
падаем ломаемся
но мы
привыкаем
продажные люди
на полках
погибают
и прошлое падает
и меня
разбивает
безумный мир пустые
слова
все по-другому 04:42
я падаю
я далеко от дома

сколько царапин в
душе
сумасшедших людей в
пустой толпе
потеряла себя очень
давно
меня ломают люди
мне все равно
мысли уходят в никуда
вот что интересно
я перестала искать
себя
что дальше будет неизвестно
ты главное не
сорвись
слова все меняют
мы верим тем кто в душе
умирает

я сегодня
проснулся
веснушкой
а уснул
в непривычном
апреле
я вчера
не пришел
потому что
мне сегодня
заклеяли
двери.

Как жаль, что я не могу заниматься любовью глазами.

У каждого человека три характера: один - для окружающих, второй - истинный, и третий, который ему кажется истинным.