Верь в себя.

Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что через твою жизнь прошли ни один и не два человека, а целые десятки и сотни людей. Кто-то из них задерживался надолго, а кто-то едва успел коснуться твоей руки… Кому-то не досталось даже твоего взгляда, а у кого-то на губах осталась сладость от тысячи твоих поцелуев…
Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что ты всегда хочешь быть лучше, честнее, справедливее и добродушнее, а в итоге все равно находятся те, кому ты перешел дорогу. Тебе хочется делиться с людьми радостью, а люди завидуют, тебе хочется плакать, а люди начинают считать тебя слабым.
Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что большинство из нас умеют лгать, глядя в глаза, и лишь малая часть нас, искренне решается сказать «я люблю тебя», не отводя взгляда. Почему мы всегда подавляем самое прекрасное из того, что есть в нашем сердце?
Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что со временем из памяти стираются лица, забываются имена, но события всегда остаются. Они закаляют нас, они служат для нас уроком. Это как театральная пьеса, которая учит нас мастерству игры. А люди… Все люди те же актеры…. Просто хорошие актеры переходят вместе с нами из одной пьесы в другую, а плохие уходят…
Так странно, оглядываясь в прошлое, вдруг понимать, что я, которая всегда казалось, что разбираюсь в людях, в некоторых из них все же ошибалась и что люди, которых, казалось, я буду знать вечность, сейчас от меня отдалились, а те, которых я считала «прохожими» до сих пор рядом со мною

Ещё больше ненавижу тех, кто постоянно перебивает. Как меня, так и остальных. Хочется зашить им рот железными нитками.

Когда ты что-то хочешь сказать, а тебя перебивают, притом ты повышаешь голос, чтобы этот человек понял, что ему лучше бы немного подождать, а он вслед за тобой начинает говорить громче. На секунду в голове появляются сцены жестокого насилия. Иногда мне кажется, что я всё же переступлю грань самоконтроля и, схватив этого урода за волосы, ударю об стену и продолжу говорить.

Когда я вижу множество книг, то начинает кружиться голова. Я представляю сколько разных историй содержит в себе каждая, сколько нового можно узнать, какие в них заложены эмоции…и меня уносит. Я улетаю куда-то далеко.

Ненавижу, когда просят объяснить то, что я рисую. Если бы я могла об этом сказать, то, наверное, я бы не стала ничего рисовать.

Есто то, что трудно понять, то, что нужно чувствовать. И я не понимаю людей, которые не могут понять сути даже тогда, когда говоришь им о предмете выражения. Это, вроде, называется "ни ума, ни фантазии". В какой-то степени эти люди мне противны. С такими, как правило, немного противно находиться рядом.

33 несчастья. Фильм из детства, который я запомнила практически дословно. Ты приедешь и мы будем смотреть его.

Пусть ты и ошиблась, мне было приятно всё же.

звезды пьяные пылали
пели пули, лили кровь
понарошку умирали
воскресали, бились вновь
безнадежно по спирали
рвали нежный ореол
в зеркалах не отражались
слезы лились на танцпол

пули обманули
и яды подвели
застрелили так некстати

извин

Я слишком влюблен,
Ты в каждой моей мысли,
Ты вирус,
Я снова буду ждать тебя дома,
В бессмысленном поиске глаз

Кто угодно, но не ты. Вот что обидно.

Хочу Новый год. Хочу что бы гирлянды горели по всему городу. Хочу ёлку дома. Хочу видеть по телевизору новогоднюю рекламу Кока Колы. Хочу новых интриг, надежд, желаний.
Хочу чувство праздника

НО ХУЙ ТАМ > :D