Это просто Вьюи блог

не изношена, а стерта до дыр.

на фотографиях где-то годичной давности,
нам не найти себя, посреди зимы
в Небе случились странные неисправности:
Бог нас сломал
или сломались мы?

конечно же, в общем-то каждый из нас живет сам по себе. машины, работа, кредиты, а вечером - два по сто. и ты совершенно спокойно ложишься в свою постель, когда я отправляю тебе sms -

что же дальше то делать? что?

люди носами сталкиваются.
ночами балуются.
о чем то личном разливаются.
а потом просто уходят.

года через "скольконибудьповремени "
вы встретитесь в неважно каком переходе
и ты вспомнишь.

как тебе говорили что тебя дороже не бывает просто.
что ты есть та самая разница между важным ответом
и таким же важным вопросом.
как тебе говорили что рядом. и вечно же, вечно.
ну а теперь вряд ли ты кому либо веришь.

и кажется логика безупречна.

а теперь пустота. и ты не знаешь, что делать с этой пустотой

«Ты какой-то расстроенный. Что-нибудь не так?»
Мне хотелось сказать: « Конечно », мне хотелось спросить:
«А разве что-нибудь так? »

тебе и не надо тепла от чужих огней.
тебе не нужны те, за кем бы – как за стеной.
ты любишь того,
кто всех дальше и холодней,
кто к тебе – навсегда – спиной

люди расстаются, а потом ждут, кто закричит первый.

да, я скучаю, отрицать не буду,
но это вряд ли что-то изменит.
твоё имя теперь не звенит повсюду,
но мне тебя никто не заменит

это осень тоски, это осень пустых поездов,
это осень вокзалов и сумок, гостиниц и трат.
в этом городе голом когда-то возможно был дом
а теперь его нет. мне от этого горше стократ.

это как, знаете, крушение всех систем.
когда жизнь остаётся лишь прожигать.

мама, я так устала.
мам, молоко кипит.
мама, меня предали.
мама. сердце болит.