Все еще твоя хорошая

— Я всегда кладу в карман записку с адресом на тот случай, чтобы меня, смертельно пьяного, могли доставить домой, — рассказывает Кац.
— И что вы там пишете?
— Париж, бульвар Монмартр.
— Но вы же живете в Бердичеве?
— Да. Но уже два раза побывал в Париже

Он слишком сильно меня любит.Мне кажется я недостойна такой любви.подарков и внимания.и все в таком количестве..от этого аж дух захватывает.это приятно..да, не спорю.и я люблю его не меньше.и безумно боюсь потерять..не описать насколько сильно боюсь…и люблю..и надеюсь никогда не потеряю.Просто для меня он единственный.

а давай, ты приедешь ко мне как в 2005-том

в два часа ночи, пахнущий алкоголем и зимней улицей

и потащишь к каким-то своим ребятам

которые весь день работают, а всю ночь тусуются

ребята мне будут шептать на ушко, что ты нехороший

что я у тебя какая-то там

и все подробности твоего комсомольского прошлого

а ты закажешь мою любимую песню дремлющим музыкантам

а потом мы поедем к тебе, я залезу в одежде в ванну

ты станешь меня раздевать, смеяться, намочишь пиджак и брюки

а потом мы будем долго-долго лежать на диване

с бутылкой брюта

и ты будешь думать, что у меня неплохие стихи и ноги

гладенькие и стройные, правда, гуляют пока по-детски

и от этого будет не расставаться еще немного

хотеться

Когда я иду по улице,

и мимо меня пролетают красивые женщины

с золотистой кожей

и волосами нежно-медового или совершенно чёрного цвета,

говорящие по мобильным телефонам

и улыбающиеся в трубки,

не видящие ничего, кроме того далекого собеседника,

я уверена, что они спешат к Тебе,

и Твой голос несётся незримыми волнами

от одного электронного устройства к другому…

Я уверена, что эти прекрасные украшения

на их тонких шеях – Твои подарки,

и Ты нежно поднимал им волосы,

когда пытался защелкнуть маленькие застёжки,

и говорил что-то очень нежное и искреннее,

такое, чего бы никогда не сказал мне…

Что все эти эс-эм-эс-ки в твоём телефоне,

даже подписанные мужскими именами -

тайные послания,

кодированные послания,

так что только двое могут понять их особенный смысл,

и искры сверкают в твоем сердце

при каждом сигнале,

разрывающем ночь…

Когда я сплю одна,

и подвыпившая компания под окнами,

пытается подражать современным исполнителям,

а Ты отдыхаешь в своей спальне без меня…

или от меня,

я уверена, что Ты не один,

что кто-то прижимается спиной к Твоему горячему животу

и просит натянуть одеяло повыше,

чтоб не один килоджоуль Твоего тепла

не был потерян…

А утром Ты улыбаешься,

и в незаметных морщинках у глаз

мигают блестки стертой помады-

следы поцелуев:

вечерних,

ночных,

утренних,

я уверена, Ты будешь вспоминать их днём…

Мне кажется,

что эта ревность,

как раковая опухоль

разрывает меня изнутри,

она словно змея проникла в мою печень,

промытую вином и отравленной кровью,

и растет-растет-растет,

говорят, от рака нет лекарства…

А боль,

эта постоянная невыносимая боль,

и треск разрываемых тканей,

Ты сказал, что я стала весить больше,

а ведь я почти ничего не ем…

я уверена, эта ревность убьет меня

рано или поздно…

полюбив однажды до дури и тошноты,

до навязчивых состояний, до хрипоты,

понимаешь яснее всех аксиом и лемм:

каждый после идущий будет уже не тем.

твои привычки моими уже почти стали.

"мы с тобой в молчанку
сегодня сыграем
и завтра
смотри не нарушь правила
аккуратно
а я пишу тебе и стираю
вечно одно и тоже слово
скучаю.”

когда-нибудь.
я научусь не ждать звонка.
не ждать тебя - у трубки домофона.
я ведь забуду.
обещаю.
но пока.
увы.
но я на это не способна.

давай увидимся?
хотя бы послезавтра.
в восемь?
поговорим.
мне хочется.
чтобы ты просто знал.
у меня комом в горле стоит эта весна.
и я скучаю.
чёрт бы тебя побрал.

Я без тебя не умру.
Поболею.
и перестану.
Как-нибудь я проснусь поутру.
И пойму.
что мне легче стало.

Есть 2 вида мужчин: те, которые разбивают сердца, и те, которые их лечат.
Сначала мы влюбляемся в первых, теряем голову, хотим, любим до беспамятства, болеем ими.
Но с каждым разом, с каждой царапиной на сердце, с каждым ударом в душу, полученным от тех, кого мы любим, нас все больше трогают другие. Те, которые любят нас. Которые лечат прошлые раны.
И совершенно неважно, что мы не настолько горим страстью, что не бегут мурашки при каждом воспоминании. Мы выходим замуж за вторых. Мы выбираем их, потому что только с ними мы чувствуем себя женщинами.
Мужская сила не в брутальности. Мужская сила в умении доказать женщине, что она необходима. Это нежность, любовь, ласка.
А мужчины, которые разбивают нам сердца, всегда возвращаются. Но только после того, как понимают, что ты уже никогда не вернешься.

по вечерам ничего не бывает дороже,
чем услышать из трубки: " и я тебя тоже "

И не клянёмся что до гроба…мы просто любим, любим оба.

Все должно быть в меру, после долгого перерыва, секс кажется полетом на марс, макароны изысканной пастой и даже первая сигарета, чем то пьянящим. Так что делайте паузы, это приятно.

Есть мужчины, глядя на которых, хочется сделать непоправимое - детей, татуировку и стихи.