Любовь - как дым, сегодня есть, а завтра мы не курим.

Дай затянуться. А ты ведь бросила.

С тобой бросишь… Тем более осенью.

К кому уходишь, мой будущий бывший?

Прости, родная, прости меня, слышишь.

каждый вечер, затаив дыхание, ждёшь звонка, чтобы только услышать, только знать, что с ним все в порядке, что по прежнему любит.

видимо я не из тех, которых нежно целуют в лоб,
что есть силы сжимают руками,
от которых мурашки по коже и при взгляде бросает в озноб.
я наверно из тех, которых всегда убивают словами.

видимо я не из тех, от которых страстно пьянеют
будто по венам струится электрозаряд,
от которых так часто люди любовью болеют.
я наверно из тех, что от боли сами скулят.

видимо я не из тех, что так резко врезаются в память,
за которыми по всему свету в отчаянье бродят.
от которых душа в минус сорок может растаять, я наверное из тех, кого хочется оставить