tomorrowwillbebetter

И лампа не горит, и врут календари…

Where'd you go? I miss you so, seems like it's been forever, that you've been gone.

Посмотрела фильм - разочарована.

Таки дочитала. Сейчас вот смотреть фильм буду. :)

Уже третий день не могу оторваться от "Портрета Дориана Грея". Не роман, а наркотик, ей-Богу. Осталось всего пару десятков страниц дочитать.

Сегодня ходила на регистрацию на курсы английского. Не думаю, что из этого выйдет что-нибудь путное, но для проформы можно и пойти, учитывая, что плата там мизерная - 30грн. за регистрацию и всё. Очень смешно было, когда я беседовала с Уолтером (дяденька на собеседовании так называемом) и сказала, что я ещё хочу пойти на курсы норвежского, и он сказал, что я - психопат. :D

Ну да ладно, такое дело. Сейчас вот лежу в кровати, полагаю, что пора уже спать.

Надеюсь, что после прочтённой главы, где Алан Кэмпбэл сжигает труп Бэзила Холлуорда, убитого Дорианом Греем, я усну спокойной и без всяких мыслей обо всём этом. Я как бы привыкшая уже трудно засыпать, поскольку на ночь очень часто начинаю вспоминать об Игоре, похороны…

Всевышний, если ты там есть вообще, то дай мне сил справиться с этим несчастьем…

Всё, спокойной ночи.: *

Странности со мной происходят. Из театров не вылажу. Может я стала на путь истинный? :DD

Меня как-то подташнивает… Но это не важно. Важно, что во мне такие бури творятся последние недели две. Опять какая-то меланхолия, "никомуненужность". За Игорем последнее время опять тянет. Я так уже без него устала. И все эти девичьи статусы о любви типа:"ты ко мне припрёшься, но я тебя к себе не пущу" убивают. А что делать мне? Мне, у которой человек просто УМЕР.

Сегодня была на "Ромео и Джульетте", чуть не разрыдалась. Но сдержалась - пустила скупую слезу, и убежала в гардероб на поклоне артистов.

Эпичная жизнь у меня…

День никакой. Всё никак. Пойду лучше почитаю…

Как это мило: когда с тобой всё нормально, ты нужен всем, но как только тебе плохо, все тебя кидают и друзей у тебя больше нет.

Тяжёлый день. Игорёк снился… Боже, как же я скучаю…

Снился…

"Висок - в кашу.

Слюна - в соль.
Трусцой
К нему. Хрупкому Гулливеру.
Пойдите вон! Я вам не верю!

Где он? Пустите к нему, к мёртвому."

Мне так уже всё надоело… Забери или вернись.

Сегодняшний день - день Маяковского. Ас фо ми.

Депрессирую…

Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб…

Всё ведь хорошо, да?

Я устала от него. В который раз.: (

Вот так всегда себе обещаю: не буду ему писать, и разговаривать почти не буду. Но тогда он как назло сам пишет. Обидно.: (

Привет, как дела?