Destruction

день на исходе
вечер при смерти
очень скоро наступит ночь
и я буду рада сидеть в тишине
хоть не сможет она мне помочь
одно крыло уже сломано
и сердце почти не стучит
я буду сидеть так всю ночь при свечах
и ловить каждый новый трип
волнами впечатлений
на берег абсурда
туда где бывала не раз
меня унесет на одном крыле
от дисгармонии прямо сейчас
геометрическое поле
но четких линий больше нет
я слышу звуки в каждом слове
и в каждом звуке новый цвет
я возвращаюсь вновь в сентябрь
и жду багрового дождя
тогда еще могла расправить
я полноценно два крыла
потоком горьких сожалений
исчезнет все и навсегда
в кристалах наши восхищения
останется от них вода
но чувства точно безсомнения
сверкают как и та звезда
а я хочу как-то случайно
тебя еще раз поведать
но очень сильно сомневаюсь
что я смогу тебе сказать
как мне жилось все это время
и целый чемодан вещей
что накопились непонятно
в прошествии всех этих дней
конечно лучше жить в движении
без лишних этих мелочей
но вместо этого меня затянет
водоворот безсмысленных идей.

Жизнь – это гора. Пока взбираешься, глядишь вверх, и ты счастлив, но только успел забраться на вершину, как уже начинается спуск, а впереди — смерть. Взбираешься медленно, а спускаешься быстро.

В этой старой квартире, где я жил так давно,
Провести две недели было мне суждено.
Средь зеркал ее мутных, непонятных картин,
Между битых амуров так и жил я один.
Газ отсвечивал дико, чай на кухне кипел,
Заводил я пластинку, голос ангельский пел.
Изгибался он плавно, и стоял, и кружил;
А на третьем куплете я пластинку глушил.
И не ждал ничего я, ничего, ничего!
Приходил и ложился на диван ночевать.
Но однажды под утро зазвонил телефон,
И дышал кто-то смутно, и безмолвствовал он.
Я услышал, как провод лениво шипел.
И ту самую песенку голос запел.
И была пополам - ни жива, ни мертва -
Песня с третьим куплетом, допетым едва.
" Кто вы, кто вы, - кричал я, - ответьте скорей,
Что сказать вы хотите этой песней своей? "
Но проклятая трубка завертелась в руке,
И услышал слова я на чужом языке.
Может, птица и рыба говорили со мной,
Может, гад земноводный или призрак лесной?
Может, кто-то на станции странно шутил,
Или, может быть, друг мой так скушно кутил?
Или женщина это позвонила ко мне,
Сверхъестественно номер подбирая во сне?
И сказала, что знала, лгала, как могла,
Полюбила, забыла и снова нашла,
Ей приснилися мутные те зеркала,
И она разглядела, как плохо жила ?
И, как прежде пристрастна, как всегда холодна,
Не хотела признаться и молчала она.

Евгений РЕЙН

Как грустно думать о смерти,
Которая однажды наступит,
Как сложно верить в приметы,
Ведь это настолько глупо.

Так просто болтать языком,
Что каждый из нас умеет,
Но не каждый сможет молча,
Закончить начатое дело.

Но стоит ли это дело
Потерянных дней жизни?
Все это так надоело,
От этого жить нудно.

Когда ты мчишься за чем-то,
Набирая новую скорость,
Ты пропускаешь всю ту мелочь,
Без которой никак не сможешь.

Так хочется двигаться дальше,
Не останавливаясь на месте,
Но это все бесполезно,
Мы все превратимся в пепел.

Кому-то суждено быть первому,
Остальным плестись позади,
Но каждый хочет узнать,
Что его ждет впереди.

Как грустно думать о смерти,
Которая однажды наступит,
Как скучно быть бессмертным,
Когда завтра ждет серое утро.

Завтра последний день лета.Вот и закончилось все то, что мне предстояло пережить за это время.Я стою на обрыве и вот-вот упаду в бездну мрака и холода.Если на мгновение оглянутся назад и пережить все события заново, становится еще труднее представить себе это падение, которое наверняка поднимит мои чувства и ко мне вернется мое постоянное состояние отчуждения и чертовой грусти.Мое любимое время года настолько поглощает в себя, что я проваливаюсь и полностью отдаюсь ощущениям, которые болезненно отпечатываются на мне с каждым годом все больше и больше.

Запах сухих листьев, ветер, туман, сырость и влажность, серые дни, лица людей, утренняя дрожь, чашки кофе, слезы, простуды, дым, день моего рождения, воспоминания-это она.

Не самые приятные, на первый взгляд вещи, а самые подавляющие и влиятельные относительно меня.И после этого осень остается моим любимым временем года, а все потому, что она самая глубокая, самая настоящая и реальная, которая напоминает, что ничто не вечное, что все самое красивое когда-то исчезнет, что каждый из нас когда-то покинет этот мир, который будет так же существовать, только уже без нас, и подобные мысли будут возникать у кого-то другого, а я в то время превращусь в забытый всеми прах.

"Меланхолия может быть очень соблазнительной. Это такое чувство сладостной боли, подобное любви. А в боли есть что-то настоящее, несомненное. Как и любовь, меланхолия может тебя переполнять. В нее хочется погрузиться."

порвала струну, еще и порезалась…ну что за жизнь?

Как жаль, что поток впечатлений нельзя выразить словами…Его невозможно спеть, сыграть, нарисовать так, чтоб передать всю суть чувства и гармоничного хаоса своего воображения.Если вы не сможете понять мои работы и поступки, то не пытайтесь увидеть меня.Пусть я останусь в ваших глазах шкатулкой с сердцем, печенью и остальными внутренностями, которые имеет любой обычный человек.

Куда мы катимся, откуда?
Ведь все слова идут по кругу,
Вся жизнь проходит мимо нас.
А кто-то тихо наблюдает,
Возможно, всем знакомый глаз,
Который неких вводит в транс,
Как жаль, что все мы верим в чудо,
И в совпаденья, и в судьбу,
Во всю святую ерунду.
Мы подчиняемся закону,
Твердя о правде и свободе,
Мы все ходячие тела,
И в каждого своя душа,
Набита грязной пустотою.
Что с этим делать, как смирится,
Иль может плыть и расствориться,
А может быть живьем сгореть?
Никто не даст прямой ответ.
Наверно, он не нужен вовсе,
Ведь каждый падает на дно:
На дно души, дно океана,
дно пропасти, самообмана.
Мы продолжаем верить в чудо…
Куда мы катимся, откуда?

Синий зонт у дивана,
Фиолетовая стена,
Тут не так как на вокзале,
Но все та же суета.
Только поздно, разливаясь,
Тонет ночь, иль я в нее.
Льются строки, их швиряет
Сильный шторм на берег мой,
Берег брошенный, забытый,
Берег тихий мой, пустой,
Волны разбивает ветер,
Режет камни поперек,
А на набережной где-то,
Гаснет чей-то огонек.
Распрощавшись с миром этим,
Пальцы стали на курок.

«Heavier Than Heaven»

Создавая новый блог, я думала, что это хоть немного разбавит мою внутреннюю суету.Мне казалось что это новая и важная вещь в моей жизни, которая отображает меня всю.Проблема в том, что это ни что иное, как обыкновейниший блок как и тысячи других, как мой личный, предыдущий.Но нет, он не должен становится чем-то настолько важным.Я, наверное, слишком много придаю значения таким обычным событиям как например этому.Меня терзают мысли, что кто-то будет это читать и делать некие выводы, или же вообще думать что я какая-то больная, помешанная на соц.сетях, что мне не хватает внимания, или общения…Но это не так.Я сама по себе самодостаточная и мне нравится проводить время в одиночистве.Мне нравится сидеть и излагать свои мысли, а потом самой перечитывать этот глупый текст, что возник в моей голове.Я начну свой Ди-Стракшн заново и неважно сколько он просуществует за обратной стороной экрана, важно-сколько он будет во мне самой.