find yourself

вот стоишь ты на кухне в его футболке с голыми ногами и втягиваешь остатки сигареты. выдыхая в окно, он подбегает сзади и подхватывает тебя на руки. ты кричишь, говоря, будто тебе страшно. хотя на самом деле ты до такой степени счастлива, что ты начинаешь этого бояться. он любит тебя. а ты его. и главное не то, что ты в этот момент делала. главное совершенно другое. это то, что ты была с голыми ногами. зимой. на кухне. возле окна. а он просто не хотел, чтобы ты простудилась.

она иногда утверждала, что превратит его жизнь в ад. утверждала, что на его похоронах станцует его родне стриптиз на его гробу. а он стоял возле окна к ней спиной и ухмылялся, опустив голову. вены на руках, которыми он опирался о кухонный подоконник, вздулись и выделились из-под кожи. она подошла сзади тихо, на носочках. так, что ни одна половица не скрипнула. он почувствовал её приближение. она обняла его со спины за шею и положила голову ему на плечо. всё ещё твердила, что ненавидит его, что у него нет ни капли совести и он – моральный урод, как и все её предыдущие парни. он терпел. всегда. потому что любил её. она закрыла глаза, потому что лучи солнца слепили её. он резко перекинул её на плечо и понёс в спальню. она закричала от неожадинности и начала колотить его ногами в живот и кулаками по спине, крича, что он идиот. он кинул её на кровать, не побоясь, что она может обо что-либо удариться. она не стала вставать с кровати, всего лишь приподнялась на локтях. он зазанавесил окна, чтобы утренние лучи солнца не проникали в комнату и включил компьютер. всё это время она за ним просто наблюдала. и слова не промолвила. он включил её любимую песню и лёг рядышком на живот. опираясь о локти. «ты хотела танцевать стриптиз? танцуй. считай, что это – репитиция.» он ухмыльнулся, сказав это, а она озлобилась ещё больше. встала, ни сказав ничего против. движения её были плавные и осторожные, но моментами резкие. на ней не было ничего кроме его футболки и нижней части нижнего белья. он смотрел снизу. не сдержавшись, он всё таки улыбнулся и повалил её на себя. она смеялась. прищуренные глаза, её улыбка во все 32, взъерошенные волосы, падающие ей на лицо – как же он всё это любил.он улыбнулся ещё шире от того, что все эти его любимые в ней вещи сочетались на данный момент как никогда. обняв её за ляжки, он притянул её к себе. она поцеловала его в нос и, закрыв глаза, откинулась на подушку. он приподнял футболку до её рёбер и лег на них. выводя пальцем всякие круги по животу, вокруг пупка, он потихоньку засыпал после бессоной ночи. мысленно думая, как же он всё таки любит её. эту истеричную дуру.

такое ощущение, что когда он затягивался в очередной раз – курила я, а не он. с каждой его затяжкой, я откашливалась. с каждым выдохом дыма никотин изнутри поедал меня, хоть его там и не было. странное чувство привязанности выдало себя за никотин. который должен поедать его организм, а не мой. с каждым новым вдохом я откашливалась всё громче, а он уже не подавал виду, что замечает. он вдыхал дальше и выдыхал дольше. а я умирала от этой привязанности..

ты стоишь на балконе в одной майке и спортивных штанах. на улице уже начинает светать. 7 утра. скоро надо будет выходить в школу. стоишь. щуришься от первых лучей солнца и пытаешься всмотреться в прохожих. куришь сигарету. вчера купила самые крепкие, которые только были в магазине, потому что знала. просто знала. знала что ночью всё пойдёт не так. на перекосяк. ну да. родители уехали. позвала его. чёрт подери. зная уже всё наперёд. и сейчас ты стоишь на незастеклённом балконе и докуриваешь сигарету, совсем не замечая как кожа покрывается мурашками.
он - одетый в спортивки и байку подходит сзади и медленно тянет руки к твоей талии. ты - зная его, как свои 5 пальцев - говоришь ему остановиться. ещё хриплым, но довольно спокойным голосом. он опускает руки и, доставая пачку сигарет из кармана, встаёт рядом с тобой. пытается разглядеть то, что видишь ты. но он - не ты. он не на твоём месте. и не под тем углом смотрит. значит он не увидит того, что видишь ты. он забивает на это, что-то буркнув себе под нос недовольным тоном. достаёт сигарету, зажигалку. и потом, опершись на какой-то старый маленький шкафчик, начинает курить. смотрит на тебя и о чём-то думает. а ты? ты ухмыляешься и выдавливаешь из себя эту грёбаную улыбку. чтобы он видел, что всё впорядке. докуриваешь, выкидаваешь окурок с балкона и поворачиваешься к нему. ждёшь, пока он докурит.
докурив, его окурок летит следом за твоим, а он берёт тебя за руку и тащит подальше с этого холодильника.
заводит в комнату и захлопывает дверь на балкон. обнимает тебя со спины. вроде маленькую, но уже совершенно большую. ты ничего уже не говоришь. потому что ты знаешь, что нет никакого смысла отталкивать его сейчас. ты сама этого хочешь. он обнимает и притягивает тебя к себе. ты закрываешь глаза и ложишь голову ему на плечо. откидываясь назад. он улыбается. ты чувствуешь его улыбку. дыхание. как появилась маленькая ямочка на его правой щеке. и ты тоже, неконтролируя свои действия, улыбаешься. улыбаешься искренне. честно. мило. потому что сейчас на самом деле всё впорядке.

Она в очередной раз захлопнет дверь за собой, пока он спит. Он не заметит её ухода, как обычно. Проснётся, встанет - умоется, позавтракает. Не заметит, что место рядом с ним на кровати - пустое и уже давно остывшее. Не заметит, что щётка в ванной только одна - его. Не заметит, что нижнее бельё на балконе сушится только мужское, а женского и след простыл. Не заметит тишину в квартире. Почему?! Потому что он знает её слишком хорошо, чтобы волноваться из-за этого. Он знает её мало, но за это короткое время изучил её на все 99,9%. 0,1% остались ему неизвестными. это та часть неё, которая при нём может вытворить что угодно. но без него - она такая, какой он её увидел впервые.
Он сядет спокойно за комп, напишет другу в скайпе, спросит - чё сёдня мутим? Его ответом будет лишь место и время. Он оденется, накинет капюшон и выйдет из квартиры, как ни в чём не бывало.
Вечером - он не открывает дверь ключом. Он просто заходит. Разувается, обнимает её, улыбается. А она ему с такой ухмылкой в лицо:
-Это был последний раз.
И на утро её опять не находит в постели. Вечером ему уже приходиться отпирать дверь ключом. И он понял. Что потерял. Потерял её, хотя был уверен, что вернётся - как обычно. А зря.

А он когда-то обещал ей, что всё будет хорошо. Всё и было хорошо, до тех пор, пока..

Она нажала на дверной звонок и, опустив голову, ждала, пока откроется дверь. Когда он открыл дверь, он увидел её. Дрожащую, промокшую насквозь. Волосы свисали ей на лицо. Взгляд был опущен вниз, когда она подняла голову. Но на лице была улыбка. Он затащил её в квартиру и закрыл за ней дверь. Принёс ей несколько сухих полотенец и повёл на кухню. Она села на стул в углу и прижала к себе ноги, закутавшись в полотенце.
В квартире было тихо. Шумел только электрический чайник, нагревая воду. Он не поворачивался к ней лицом, думал - что сказать. Когда лампочка на чайнике погасла - он налил ей большую кружку чёрного чая и положил две ложки сахара. Размешал, поставил около неё на стол. Сделал себе кофе и сел напротив неё. -Я.. я переспала с твоим лучшим другом.. - резко выдала она и отвернулась к окну, взяв в руки кружку с чаем. Она боялась посмотреть ему в глаза. Но он не поднял на неё глаза. Смотрел на кружку с кофе. -Я тоже, - выдал он с полным безразличием. -С твоей подругой. На улице светало. Солнце только только заполняло город своими лучами, освещая каждый его проулок. Они сидели в полутьме и знали, что взглянув друг на друга - разрушат всё разом. Отвернувшись друг от друга им было легче. Они ещё минут десять молчали, пока он не встал с места и не подошёл к ней. - Я тебе когда-то давал обещание. И я о нём не забыл, не думай, - он присел на корточки перед ней и она посмотрела на него. В её глазах не было ни грусти, ни радости. Она была немного пьяной, но осознавала всё до самых мелких деталей. - Я говорил, что всё будет хорошо. И сейчас, как видишь, мы на равне. Я тебя не виню, и надеюсь, что ты меня тоже, - он приподнялся и поцеловал её в лоб. Она закрыла глаза, поставила чашку на стол, и обняла его за шею. Ничего больше не было сказано. Она его поняла.

мы даже не знаем, на сколько близки к смерти
до тех пор, пока не окажемся на самой грани, у пропасти
пока не встретимся с ней лицом к лицу
пока самые счастливые и важные моменты не пронесутся у нас перед глазами
до тех пор, пока мы с ней не встретились - она будет дышать нам в спину
злясь за тот или иной поступок, но со временем успокаиваться
и так по кругу

пока не наступит наш момент
когда она подойдёт к нам с тылу, дотронется до правого плеча
и резко уберёт свою лапу
а мы, обернувшись, и не поймём, что это было она.
мы никого не увидим
и даже не поймём, что это уже конец..

Эта привычка связываться с теми, с кем совершенно не выгодно и давно позабыто, что это не лучший вариант. Привычка кидать друзей ради тех, кто всё равно временно с тобой. Здесь. На этом жизненном пути. В то время, когда друзья, которых ты кинул, остаются с тобой на долго.
Связываешься с ними, получаешь новые ощущения. Новые чувства. Симпатия. Ненависть. Влюблённость. Восторг. Смех до коликов под сердцем от отдышки.
Знаешь, это не самое лучшее, конечно же. Но из предложенного, нужно выбирать одно. И пока ты где-то там. Со своими. Я здесь. Буду накручивать себе мысли. Буду вестись так как надо. Буду слушать то что хочу и делать что хочу. Потому что тебя нет рядом. И ты ничего со мной поделать не сможешь.